ant_dixit

Mrr

2011-02-22T23:56:00.003+01:00

From: 70kilos 257gramos
Date: Thu, 10 Feb 2011 02:57:49 +0000

[..]

El Mrr ha de tener menos de cien palabras y entre ellas ha de tener las siguientes:

ACARICIAR, SOÑAR y PALABRA.

--- Durante el lapso de tiempo en el que te acompaña el sueño, mi vigilia te escruta. Mientras escucho tu respiración y acaricio tu clavícula, miles de personas nacen y mueren. Amanece sin mucha convicción, el sol aumenta su intensidad y crea pliegues en los relieves de la sábana. Tu oreja proyecta el color rojo de la luz al ser atravesada. Mi soledad acompañada me permite escuchar los múltiples y desconocidos sonidos de ésta casa. Todo el calor que emana tu cuerpo me incita a pensar en una sola palabra.

70 kilos 257 gramos

Días de gitanos

2010-02-03T11:18:00.003+01:00

From: 70kilos 257gramos

Date: Wed, 3 Feb 2010 02:57:49 +0000

------------------------------------------------------------------------------------------------------------ Llamada telefónica; diríjete al cole de Diego, parece que le ha entrado algo en el ojo, un líquido, un disolvente... algo. Llegamos la Abuelita y yo, el chico descansa con una gasa en el ojo izquierdo. Le han aplicado suero fisiológico. Me lo llevo a urgencias La Paz, infantil, seguimos a un anodino bedel por pasillos con franjas multicolor, nos cruzamos con sanos, con enfermos y un olor acre que entre medicamentos y agonías nos rodea. El chico se marea un poquito. Le quito ropa, hablamos mucho, me gusta su conversación, la Abuelita se relaja. Acabamos, la exploración concluye que está todo en bien.Me lo llevo a casa de los Abuelitos, Almudena me llama al teléfono - ¿ Qué le pasa a mi hermano? ¿ cómo está? Y saboreo ésa humanidad.- Está todo bien, no te preocupes, luego nos vemos.- Tííííííííííííííííííííííííóoooooooooooo ¿ me llevas en moto al Logos? Me hace ilusión, tienes que estar aquí antes de las cuatro. - Si, maldita sea, si.Y volamos, el ratón de cuarenta kilos y setenta kilos doscientos cincuenta y siete gramos sobre Lanegra, que nos lleva como un dragón alado de cualquier fantasía. Primera estación.Diego me pide que le lleve a fútbol, accedo, pero le exijo que ordene la habitación mientras Almudena y yo desaparecemos. Cumple. Disfruto de un entrenamiento de calidad y unos jugadores con mucha clase. Me llega un balón a los pies, chuto y hago el ridículo... Diego marca el último gol ante mi éxtasis final. Tremendo. Sube Almudena, " tío conduce a lo macarra, por favor" , implora. Mucho ruido y brusquedad, agárrate. Y volamos, el mujerón de cincuenta y dos kilos y setenta kilos y doscientos cincuenta y siete gramos.Llegamos, saca un paquete de chicles que realmente es un depósito clandestino de tabaco, me pide permiso, teorizo y se enciende el pucho, la muy lozana. Viene un chico bajo una montaña de granos y nos saludamos, Lucas, se llama. Aparece su novia, una pija absurda que admira mi ramplona Almudena, ay, qué error. La dejo, me desprecian y se van los tres.- ¡ Tííííííííííííííííííooooooo! ¿ me llevas a baloncesto en la motooooooo? Desde cualquier esquina de la casa me llega la voz de Marta.- Pues como no, vámonos.Y volamos, Marta se ciñe a mis bolsilos y disfruta en silencio del momento, se agarra como un koala.Majadahonda, donde los badenes vienen a ser ochomiles, culo arriba, culo abajo, la niña bota, el flaco bota, hacemos votos. Llegamos, me reencuentro con Almudena y el resto de niñas, recrimino a Almudena que ella y su amiga la pija no hayan pasado a buscar a su hermana. Da igual, hemos disfrutado los unos de los otros.Nacho no tenía que ir a ningún lado. Le beso, me despido de toda mi gente, mis gitanos del alma.

Noches con Jazzman.

Rasa, es un grupo de músicos que se han encontrado sin proponérselo en la ciudad. Son poliédricos y multidisciplinares, acústica de percusión y cuerda, tenemos " la tabla" - hindú- con hindú incorporado-, tenemos contrabajo, tenemos violín, tenemos guitarra. Falta viento y voz. Jazzman pide flauta y/ o armónica. Yo con una travesera de metal estoy pagado.El bar se llama Burbu está en la c/ Santiago, su camarera tiene unas curvas increíbles y una conversación cálida. Imposibles figuras de pitufos hinchadas de aire y hechas de multiglobos se encaraman al grifo de la cerveza. El lugar, a pesar de ésto último es muy elegante. Y llegamos tarde. La sala arde en sienciosa tensión, alguno deja llevar rítmicamente las suelas de sus zapatos o palmea distraidamente al compás, con ritmo y compás. Durante el concierto Leonardo, gaucho él y camarero del Eszenas los jueves y algún viernes presenta a los presentes, huelga decir que no grabo ningún nombre. El amigo de Jazzman es el contrabajo, antiguo novio de Möwgli, la música es tersa y cálida. Abunda en graves neutros, como base rítmica, Leo aclara que el vocalista no ha podido comparecer. ¡ Y a volar!.Algo se baila, dadas las dimensiones limitadas de éste hermoso local, al cual recomiendo visita al baño, indicativo indiscutible de la calidad del antro. Sin ganas de mear, no te puedes ir sin el baño visitar.Hay un grupo de incondicionales, son dos chicas que para mi decepción parecen novias, arrogantes, jóvenes, livianas ellas, se contonean de modo embriagador. Se ha acabado el concierto, y, como es menester, felicito a toooOOOoooda la banda, agradezco la aportación sonora y ellos no dejan de corresponder. Somos unos caballeros, salvo el violín.... es una mujer medio rapada y sonriente. La mamá de X, una niña gipiosa, atolondrada, que corretea en calcetines por el lugar. Una niña feliz y salvaje. La madre permanece resplandeciente, escuchando a sus interlocutores. Jazzman baila un chachachá al principio distridamente, después agarra a la niña y con sus muñecas en la mano, hace que rote su voltereta, espectacular, sonriente y huidízamente tímida.Pido un Brutal&Cola, que comparto con Jazzman y otros. Cierro, caminamos en mitad de la noche hacia Sol, donde el metro engullirá al hombre sin sombra ( como dijo el otro) en dirección a Entrevías, le espera preparación de paella y compromisos a pequeña escala con importantes amigos. Me sonrío observando lo ácrata del espíritu de éste Jazzman. Siempre he defendido la música en vivo como una de las mas gloriosas creacciones artísticas, pues el hecho de ir componiendo y exponiendo es simultáneo a lo efímero de dicho momento. No sé si te lo he explicado con sencillez. Todo está en orden.

70 kilos 257 gramos.

He perdido, he ganado

2010-01-31T22:16:00.003+01:00

From: 70kilos 257gramos
Date: Sun, 31 Jan 2010 04:13:20 +0000

Bnoches, días.

( P) Vengo de valleKas, de una timba de poker, he perdido 22 euros.
( G) Convoca DaniDucati, vemos fútbol, el Real Madrid rompe el conjuro en Riazor, ganamos al Depor 0-2.
( P) He pasado mucho frío en Lanegra, algo de apuro por el hielo y desesperación por no correr, los dedos apenas sentían.
( G) He participado ( sin saberlo) del cumpleaños de Jazzman, me alegro, degustamos diferentes ginebras y fumamos mota, tarta incluida.
( P) He discutido con F, pues su asesoramiento me ha hecho perder una mano muy importante con un repoker de " j ", me ha condicionado el desarrollo de la timba. Pequeña polémica.
( G) He disfrutado de Mónica, eFe, DDucati, Suko y Jazzman, así de pronto.
( P) Mañana no creo que vaya al Tyson, me lo temo polisaturado de humanoides, prefiero en otra ocasión, no extraño ni Eros ni su temática,desconozco composición de la oferta en artistas, obras...
( G) Mañana me reencuentro con Chingaita a medio día, a ver qué sale.
( P) Ella aún no lo sabe.
( G) Mi hermana me ha propuesto apadrinar a Mencía,la cosaca que se han propuesto traer a Mado, le he dicho que es todo un honor que piensen en mi, pero que a la niña la querré con la intensidad cien por cien que - intento- manifestar en Almudena, Marta, Diego, Nacho, Alonso,Bruno. Son increíbles.

Balance final. Un día importante el 30/31012010, si, un día importante, supongo.

70 kilos 257 gramos.

Cómo fué

2010-01-30T22:06:00.001+01:00

From: 70kilos 257gramos
Date: Sat, 30 Jan 2010 19:06:40 +0000

Tras descubrir que mi cobardía me creaba barreras para interactuar con otros humanos.

Manejaba Lanegra como huyendo de mi propia sombra, las rectas buscaban el punto de fuga, las curvas me hacían oscilar el cuerpo de modo pendular, con un eje definido desde la horizontal. Los cambios de rasante me recordaban que tengo aparato digestivo. Aire que choca contra el kevlar de mi casco, aire que hace que mis omóplatos crepiten pero de frío, aire, mi elemento.

Lanegra ruge, sobre las ochomil realizo el cambio, como decía el otro, cambio brusco, seco... sensaciones. Sol que no me deja ver, sol que me calienta la huida, el maravilloso sol de enero, especie en extinción. Cambio, engrano, sube, sube de vueltas, se queja, destellos lumínicos de sobrerégimen, flashflashflash, te veo, pero te busco el límite. A bordo no se fuma, abordo no se bebe, hoy. Se muta la forma humana y mecánica en un todo que han de funcionar al ciento por ciento. Un error no tiene cabida, un error apenas permite imaginar un mañana igual al ayer.

Ella es dócil dentro de lo desmedido de sus medidas, es un Mig de combate, fiel y leal a cada movimiento que mi puño, mis riñones, mi culo, mis pies y piernas orientan. Gran moto, gran día.

Hoy he comprendido con éste comportamiento de desafío hacia las normas de tráfico, radares y otros que ( temeridad no es lo mismo que valor)... y que la cobardía me encierra en un mundo limitado de posibilidades, cosa absolutamente incompatible con mi naturaleza y que me crea desazón, regodello y frustración, por ejemplo.

Ahora la tengo que contar que quizás, quizás, quizás me haga padrino de Mencía, cosaca llena de mundo interior que deseo me participe.

Impagables ambas sensaciones, pliego sábado. Te preguntas qué mierda tienen que ver; son las perlas que me confirman el privilegio de seguir vivo, que salen cosas curiosas por el transcurrir de la vida, wey.

70 kilos 257 gramos.

Los anillos de Saint Exupery

2009-12-16T12:04:00.002+01:00

From: 70 kilos 257 gramos
Date: Tue, 15 Dec 2009 14:16:13 +0000

Lo único, que soy Antoine, pero no tengo anillos ni soy principito.... Estoy enganchado a Los Planetas.

No tengo anillos, porque no me gusta la estética sobrecargada, no soy Principito por mis principios republicanitos, pero desde aquella velada Radio Tres, remota en el tiempo, presente en mi hambre.... no he dejado de escucharos. Todo empezó " Un buen día", fue leeros y siempre, siempre he admitido que mi amor hacia vuestro trabajo se basa en mi egoísmo predador, pues cada párrafo, prosa o relato casa / va con mi situación actual o demodè del momento en cuestión.

Recuerdo que mi exmujer se encontraba en la aburrida y verde Irlanda, concretamente en la mas aburrida y aún mas guiness Malahide, la zona oscura del tedio, pues, ya por aquel entonces el correo ordinario sólo lo usaban los bancos y las direcciones provinciales de tráfico o agencias tributarias escribí a mano alzada, puño comunista ( soy cerdo- zurdo) la letra y se la envié a Lareina, creía que sería de su interés conmoverse del mismo modo que yo lo hice. Se acojonó, sobre todo con el asunto de la cocaína. Pero también entró en su Médula ep.

Desde aquel día, le solicité a Daniducati, mi valedor por aquel entonces para poner los cuernos a los vampiros de la SGAE, copias, música, soporte digital, lo que fuera.... para con intimidad y detenimiento analizar las psicofonías del Sr. J, mi querido Sr. J. Hay que dedicarle tiempo. DDucati decía; quillo, nosentiende ná.... pero a veces el significado de las palabras trasciende a su propio contenido. Lo sabéis como yo.

Remábamos contracorriente, les reía el pop indie cuando la gente había olvidado el pop y pensaba que indie sólo buscaba el cáliz del Señor en alguna de Spilberg, lo mas indie entonces era el festival Sundance o el Burningman ( donde quiera que estén, aleluya).

Después, empecé a formalizar nuestra relación intima, con Concierto para una orquesta química,ése lejano empleado de banca que paladeaba cada verso...con el libro verde de Una verdadera historia, editado por Rockdelux ( yo, que nunca he sido fetichista), regalado con todo su amor por el gran Genish, el hombre con el oido mas sofisticado nunca conocido, coroné con el mp3 de Larubia, un aparatito sencillo y monotemático, obsesivo- compulsivo que regalé la otra madrugada a una negra y bella prostituta de Ghana, tras desayunar juntos en un Café y Té de la Gran Vida, croissanes sin sexo, desde luego. Hambre de compañía, no mas.

Recuerdo mi rollo gruppie, por la geografía del toro, recuerdo noches heladas en Burgo de Osma, recuerdo amor sin barreras con Los Titiriteros de Extrema y Dura, recuerdo mi viaje con la mórbida Pin en su pin up volumen, recuerdo compartir cola de caja en el super con J de nuevo. Recuerdo coger al músico de los hombros y decirle " J, por favor... no puedes decepcionarme, vengo de muy lejos solo para escucharos, últimamente vuestros directos no valen ni para tomar por culo, feel free, pero remember me. Su camisa blanca se estremecía mientras le estrujaba los hombros. Diosh, me ha dado mucho ésa banda. Asumo mi amor inquebrantable.

Lo último, el Sr. Julioarte, el cual no se digna a contestar llamadas/ sms´s nada de Granada, me escribe ( textual):

Mis disculpas/

compañero por mi/

dejadez con tu /

llamada...Procuraré/

estar disponible a la/

próxima. Aprovecho/

para pedirte que te/

compres YA el nuevo ep/

de los Planetas. Muy/

grandes

Ellos me han sumergido en lo oscuro de la autodestrucción, lo romántico del consumo, lo sutil del amor- de- verdad. Me han acercado a Lapatri, referenciada a través de Lapin, me han acercado a diversas personas y me han alejado de otras tantas. ¿ les concedo demasiada importancia? si, pero te hablo desde la lógica.

Llevo dos días masticando el single de presentación, el Romance de Juan de Osuna, dentro del bravo disco Cuatro palos. se une mi madre con mi padre, el rock con el flamenco, ya lo hicieron al atreverse a tocar el nicho de Camarón, con el anterior disco... si SE REINVENTAN y bucean en las raíces andaluzas/ granaíticas. ¿ Te fatiga tanta sofisticación? tienes La cultural sol y nieve para dejarte llevar por el folk andaluz amable. Un tiempo `para mi corresponde a Radio Futura, por poesía, por amor, un tiempo a ésta parte.... corresponde a LLPP, Houston, Houston no tenemos ningún problema. 70kilos257gramos.

Simplifica

2009-12-14T16:42:00.002+01:00

From: 70 kilos 257 gramos

Date: Tue, 1 Dec 2009 19:53:33 +0000

TEORÍA Y PRÁCTICA.

A veces.... pasamos por alto que las complejidades nos las creamos nosotros, con barreras mentales, miedos y otros bichos propios. Animo a simplificar.

Hoy lo he hecho, he trabajado con las manos.

La primera fase de experimentación>> Consiste en atender los desarreglos hormonales de la Histhërica o Vetusta, la cual tiene la pipa del delco más oxidada que la chimenea del Titanic.

1 er PLATO>

INGREDIENTES, para dos comensales. Vehículo mayor de quince años, motor gasolina y matrícula provincial. Llave plana del diez.

PREPARACIÓN, mientras uno de los comensales se dedica a castigar el motor de arranque- preferentemente aquel con menores conocimientos de mecánica ( Rage against the machine) el otro comensal observa... observaaaa.... medita también mientras obseeeerrrvaaaa.... y diagnostica, tras tocar piececillas que ignoraba que tuviera Vetusta, a veces es tan discreta... Se detecta el fallo y se repara con los ingredientes arriba señalados. Se sirve con motor en caliente y no necesita guarnición.

2º PLATO>

INGREDIENTES, para dos comensales. Vehículo fosilizado por el incuestionable paso del tiempo y su abandono. Color azul, la jodida llave del diez y bidón con algo de agua.

PREPARACIÓN, se acicalan los bornes de la batería ( se pregunta uno ¿ qué coño está pasando?) se afianza la propia batería en su base y se sigue haciendo la misma pregunta, se pregunta uno si no serán los depósitos de agua- ácido... se lamentan los comensales, se frota la llave de contacto, se busca una minipendiente y se deja caer el carro hasta arrancar, el veredicto es que dicha batería no vale naaaaadaaaaa. Se sirve en bandeja de plata a la propietaria una vez el teorema se demuestre y la reparación sea per- fec- ta.

POSTRE>

INGREDIENTES, siempre para dos comensales, Ford antiguo, bien cuidado, pero coño... antiguo como la piedra Rosett. La llave diez ya la hemos perdido... era plana y fria, si la viérais. Agua destilada.

PREPARACIÓN> Se arranca el vehículo, se introduce disco de Rolling Stones, en éste caso considero apropiado el Forty Liks vol.2 y se echa el agua con observaaaaanncia y atención, se acercan ojos, hocico y lo que sea para tener referencias explícitas del origen de la filtración, no te puedes fiar de nadie.

POSTRE DOS>

INGREDIENTES, Para los diabéticos existe la opción del postre especial de la casa, de la casa... de la casa. Dos comensales. Se desplaza uno a zona desértica, como por ejémplo Perales del Rio o cualquier otro pueblo sin apeadero y se lia a hacer reformas que nadie hace en vivienda habitada por humanos.

PREPARACIÓN> Se localiza vivienda a través de los informes contradictorios que los aldeanos dispensan, se llega y tras explicación pormenorizada e informe de daños por parte de ama de casa, se desplaza uno/ dos/ tres ( al gusto) hacia cualquier megamall de por allí, gran presencia y fácil de localizar. Se recorren cientos de kilómetros bajo el inevitable y cálido ambiente navideño, se sortean jubilados y familias sin recursos imaginativos para el entretenimiento común y se adquiere en megatienda, tipo Leroy Merlin grifería, enchufería, interruptería y una planta de pascua para mi madre ( opcional). Se retorna a la vivienda, se arregla ( por riguroso orden)

1) PERSIANA DE COCINA

2) PERSIANA DE DORMITORIO

3) GRIFERÍA DE JARDÍN

4) GRIFERÍA MONOMANDO LAVABO AUXILIAR

5) INSTALACIÓN DE ENCHUFE EN PERÍMETRO DEL CORTIJO

Tras todo ésto, perder tabaco de Karim, perder teléfono móvil propio, demorar salida y recordar que el jodidocoche no tiene un gramo de energía para andar por si mismo, en síntesis.... parar el tráfico de Perales del Río mediante marcha fúnebre y al ralentí, escuchar estoicamente los bocinazos en graves y agudos regalados por ése inestimable público.

Se sirve de mala leche, agria a ser posible, y se soluciona con terapia de festival. Simplifica la vida y te sorprenderás de la cantidad de detalles de los que te creías ciego.

Buen provecho Sres. 70kilos 257 gramos.

Sonrisas y sangre

2009-12-14T15:58:00.003+01:00

From: 70kilos 257 gramos

Mon, 30 Nov 2009 14:20:08 +0000

Cuando salimos de aquí, no esperaba nada de allí.

No tenía idea. Fui convocado por Karim así como por mi camello, el Sr. Mohamed a asistir a la fiesta religiosa del cordero, que se celebra dos meses después del Ramandani. La verdad, es que conocía el procedimiento y la algarabía de la fiesta cuando viajé por allá, en Chaouen fui testigo de múltiples degollamientos en terrazas, familias y familias congregadas para matar/ despiezar/ preparar los alimentos. Pero nunca me impliqué. Además, te diré que el hecho de que mi camello, Karim y otros me inviten a una fiesta familiar + religiosa en éstos días de islamofobia, es bueno... aclarar que no tengo un credo en mi vida personal, por ello censuro todos los demás como los respeto.

Lo real, lo que mas buscaba yo, era el sentimiento quizás morboso, quizás científico de contemplar como un tierno animal, vegetariano, pacífico es ofrecido en sacrificio, orientado a la meca y con un diestro matarife que ensaya oraciones durante el proceso.

Lana blanca, losas amarillas y sangre licuada corriendo entre nosotros. El proceso es rápido y limpio, pero la agonía del animal, que mantiene el cerebro vivo, pero interrumpidas sus vías respiratorias, de un modo inútil trata que el aire viaje hasta sus pulmones y a través de la sangre le confiera vida. Inútil propósito, pues el animal está sentenciado.

Se coje al animal y se le orienta hacia la Meca, como no, bajo el gaznate, ponemos una luminosa palangana de azul eléctrico, se pasa la hoja por el cuello. El animal, sorprendido, no perpetra el más mínimo mohín de dolor, susto o pánico, es sorprendido. Además, como le hemos cortado las vías respiratorias, es incapaz de emitir mas sonido que el estertor de su sangre y su digestión en proceso, que es expulsada por otro de los viales de su organismo. Muere atontada, entre espasmos, con sonrisa de cordero.... de ahí que los malos maten en la noche mediante ése procedimiento, silenciosos total, letal. Pero el padecimiento llega hasta los cinco minutos. Donde el animal siente el miedo de algo que a el le trasciende, la diferencia entre vivo- muerto.... algo que a los humanos nos resulta incomprensible de asumir, a pesar de nuestra capacidad cognoscitiva, el cordero lo aprende antes de emprender el camino a su desaparición en vida. Durante mi vida, he visto a diferentes seres vivos transformarse de vivos/ muertos, también he visto la muerte en otras personas y hasta en insectos. Me consta que existe una mínima cuestión que tenemos en común unos y otros... es la mirada previa, absolutamente previa al viaje de la muerte, el último espasmo, los últimos sonidos. Es acojonante, agónico y bello, es historia en la vida de cada ser vivo.

Y puedes verlo, a través de sus pupilas, a través de las palpitaciones de su cuerpo, a través de los movimientos absurdos de sus orejas.

Después, de desolla, se elimina la piel, la cual, carente de lana es empleada como alimento, se cercena la cabeza, que se asará y se destripa el animal para comer ( el primer día) sus vísceras, ellos preparan brochetas de hígado envuelto en grasa, delicioso, proteínico y salvaje. El cadáver colgará de una estructura metálica, bien andamio o cualquier cosa a tal efecto.

Sacamos un hornillo a la calle, como los gitanos y a preparar, la familia ayuda 100% se ven las sonrisas, la hospitalidad, los niños se portan mejor que los adultos y colaboran desinteresadamente en cualquier circunstancia que se plantea.

Mi camello, es un traficante venido a menos, tiene una situación difícil y aun así combate nuestra amistad, es una persona hospitalaria y generosa, tanto a unos como a otros les estoy agradecido.

Montacargas

2009-12-14T15:31:00.004+01:00

From: 70 kilos 257 gramos
Date: Fri, 6 Nov 2009 00:20:22 +0000

Simplicidad escénica y complejidad argumental. Exposición valiente y autobiográfica de Ester Bellver, con " b" de burra. La verdad, es que le echa coraje, la hembra. Nos recibe como en el umbral de su puerta vestida con una ligera tela asiática y gesto relajado, mira y escruta hacia el patio de butacas, saluda a conocidos y presenta el festín de emociones que va a brindar. Aclara que va a permanecer desnuda, pues no haya mejor metáfora de atrezzo que su desnudez, y expone y habla, habla del pasado con ensoñaciones y detalles simples, habla de amores fatuos y de crisis de identidad, se acerca a lo freudiano de la psique al purgar ante un anónimo público sus emociones y su cruda sinceridad, desde la infancia hasta hoy, por donde ella nos realiza su recorrido vital. Tres espejos sustentan el universo creativo de ésta chica de treinta y seis, cuarenta y dos, cuarenta y cuatro años... lo cierto es que la dualidad cifra/ persona no va con ella, así como las concepciones prejuiciosas que cada cual pueda establecer. Todo lo ha compuesto ella, demostrando solvencia, talento, rigor y personalidad. Salgo del montacargas dos o tres pisos por encima de donde había llegado.

70kilos257gramos

Granada / Lanjarón

2009-11-05T14:27:00.002+01:00

De: 70 Kilos 257 gramos.
Enviado: Sábado, 31 Oct 2009 19:59:49 +0000

Desde Lanjarón a Mado, por la A4, a diez y nueve kms nos paran ( en Parla, a mamarla) Vetusta WV, Mowgli y el Comandante Flech--->a, entre las diversas pertenencias, transporto doscientos gramos de marijuana alpujarreña y unos cuatro/ cinco gramos de hachís, así como unas pupilas XXL.

Se acabó el viaje, viejo.

Aquel viernes salí no sin mucha convicción desde Mado, desde mi antigua dacha allá por Entrevías, fastuoso balcón barriobajero y atalaya desde la que he velado el sueño de mi ciudad, se maneja bien, la Histhërica ruge con progresividad y vuela antirradares como una hermosa mitología. Stop and go.

1) Paramos en un páramo desencajado de cualquier mapa, terruño inmundo donde no pasa nada más que el vuelo de las moscas, mordisqueamos bocadillos y con una población de no menos de treinta polizones alados volvemos al hábitat de Histhërica, asfalto. En mi bocadillo puse jamón, para distinguirlo del de Mowgli que no come cadáveres.

2) Paramos en Granada, donde observo que el " monstruosismo" ha desfigurado la ciudad, meo en un muro y miro los grafitis del Niño de las pinturas, muy épicos y difusos.

3) Paramos en Lanjarón y llamo al Morogitano, el cual me recibe con su habitual bien hacer, abandona Torre Tarik y se acomoda en otro cortiho, dice. le reprimo por dejar su cama para que la ocupe quien siquiera se ha molestado en avisar de su presencia, pues... ya sabes que nunca llamo. A la tercera va la vencida.

El Moro, Mowgli y yo enseguida confraternizamos y hablamos de TODO lo que se puede hablar entre adultos y queda sometido a la forma de sus palabras, emociones y situaciones. Chimenea, Marqués de Cáceres, trufas, canabis y hierba, blablubla, el tiempo pasa.

En la primera mañana aparece Jürgen, vecino germánico y extraño freak, el tío es un capitán de barco jubilado que conoció a su actual pareja a través de una publicación de contactos, tiene una hija en SFrancisco, de la que no sabe nada, se ha quedado sin luz en su cortijo y nos visita para alimentar la batería de su portátil y el fono, lavar, lava a mano. Resulta salvaje llegar y escuchar al Moro y a Jürgen hablar en alemán, pues el Moro es un analfabestia total, medio moro, medio gitano, entrevero y quinqui, no sabe decir que no y no sabe disimular sus afectos, es el mejor. Apareció jovencito en Frankfurt, su familia emigró a hacer dineros y él se crió allá, pionero en el tráfico de caballo en andalucía, víctima del mismo, padre de dos niños de hembras dispares. Uno es made- in- Germany, se llama Anthony y tiene veintitantos años, el otro es Manolito, hijo de la bailaora, señorona hermosa y escultural de Bilbao a la cual tuve el gusto de saludar un año ha, él se justifica alegando que no sabe ser padre, trata de ser libre pero le condena su hermosa conciencia y su sensibilidad de lo curtido por la vida, el Moro me llegó a través de Tommy, cómo no, de la old school a su vez. El Moro está rodeado de soledad y de amiguitos, pero en su fuero interno, observo la mirada que dibuja en las retinas a los que nos sentimos solos ( no por ello desafortunados, atención) la pasamos bien.

Los días transcurren dulces con higos y Cune crianza dos mil seis, porros de marihuana y potencia solar que inunda todo, el sol es gratis y rodea el entorno, recarga energía y ayuda en mi función clorofílica, conozco a Rosario, gitana firme y desempleada de cincuenta y cinco añazos, separada y vive con su madre, de su pensión, le entregamos un viejo horno que el Moro tenía acumulado en una nave, desalojamos un nido de ratas y lo adecentamos, por su parte, Rosario y su gente nos entregan un colchón de cama ancha con lamparones y mil historias, el trueque, el primitivismo y la falta de codicia. Todos intercambiamos y todos nos enriquecemos en esta suerte de república.

Aquel domingo, llegamos a Granada desde otro punto de vista, con el Moro la realidad caleidoscópica adquiere realismo puro, nos retroalimentamos, paramos en un bar y nos saluda un camarero que en tiempos fue un famoso músico de ésos tíos que cantaban aquello de yoquesé, muy mala follá muestra el chico, seguidamente le desprecio y me leo el Ideal al sol mientras ellos lo gozan. Aparece Manolete, el bailaor más grande, vive entre La Latina y Granada, échale... Nos informa que actuará en un local que inauguran el jueves y al que no voy, por cierto.

Llegamos al Sacromonte, con Lakuki, su hermosa y élfica morada nos recibe con generosidad, costillitas y una ensalada que ayudo a crear, bebemos Estola y Viña Alkorta, creo. Comer, hablar. Kuki se va huyendo del invierno a Senegal por cinco meses, la acompañamos a la cochera a cubrir el carro con un plástico " por que los aires de las alpujarras lo llenan to de porvo" cerramos el paquete y nos vamos, camino de la cueva del compai, Chisturrín y Lili, para mí Galicia, conversan con otras gentes en el patio, recorro la cueva una y otra vez acariciando los relieves. Todo bien.

Volvemos a encerrarnos en la TTarik, salimos de expedición a noséquépueblos del entorno, caminitos de moras ( sin moras) veo perros, dos pavos, un caballo, gallinas, unas siete y algunos peces de color naranja en un aljibe, respiro y fumo mota, naturalmente desisto de contar los peces; los meten en los aljibes para que coman las larvas de mosca que se nutren en las superficies húmedas, se aniquila al enemigo sin pesticidas y funciona, sabiduría popular, afirmo convencido. Pero un día se tornan las cosas y Mowgli y yo nos las arreglamos para montar una fenomenal batalla, ella amenaza con largarse, le ofrezco indiferencia e implica en ello a mi anfitrión, distorsionándolo todo, considero que nos falta al respeto, pues se puede ir sin alborotar, en la república del Moro, todos somos libres... al Moro le afecta el humor, a mi también, buscando un pretendido protagonismo han intentado boicotearme mi encuentro con mi gente.

Bebemos un vino alpujarreño de dudoso gusto, se confirma, todo se agria.

Salimos por Graná otra vez y entramos en un bar que no recuerdo el nombre, pero en el interior, encuentro a un percusionista brasileño muy relacionado con el flamenco, el cual luce rastas canosas una expresión afable, es invitado a marihuana por nuestra parte y lo celebra( n) replegamos pronto, y bien.

A la mañana nos invita Jürgen & María a desayunar, cenar sería difícil, dado que el " chispa" que iba a arreglar el desperfecto afirma que el cortijo se surtía ilegalmente de la red de Sevillana de Electricidad, habrían de pagar un enorme pastizal por el hurto, pagos acumulados etecé y etecé, nada, que no hay luz, a todo esto, Mowgli, considerada por el Moro como su musa se centra en introducir en la sociedad 2.0 a toda ésta gente, les enseña internet, fotografía y telefonía celular, es un intercambio continuo de información y una sociedad abocada al triunfo, como finalmente sucedió.

Conozco a Enrique Heredia Flores ¿ se puede llamar mas gitano alguien? el cual es maestro ferralero sin titulación en paro desde nosécuantos meses y sin ningún tipo de ayuda social, generoso, sencillo, sibarita y pijo. Nos hacemos amigos pronto, ése día me llevará a Motril al barrio chungo a comprar droga a la Mowgli, " Las Huertas", has de entrar despacio, para que te observen, pues tu coche no es del barrio, sino, te apedrean, los chamorrunos corren libres y sucios por las calles ¿ libres? y sucias, la poli no entra y los coches quedan en la calle como si un tsunami los hubiera aparcado, hogueras y acordes, no voy a negarlo. Ojos almendrados de hermosas gitanillas de diez y seis, observancia de viejos, desafío en las miradas mas jóvenes, se descojonan por que vengo de Mado y la placa del carro así lo afirma, cuando ven a Enrique saludan, su familia es respetada en el guetto por trabajadora y tradicional, y algo mas supongo. Nos dirigimos a casa del " Pimienta" parlamentamos con un soplón que nos dice dónde, segundo bloque ¿ primer o segundo piso? escalera derecha, vamos fumaos y serenos si se puede. " Pimienta" está en el segundo piso, subiendo ésos escalones te das cuenta que ningún vecino está al corriente de pago en sus cuotas a la comunidad. En la puerta están dos tíos trajeados, los cuales le están vendiendo un seguro de vida al Sr. " Pimienta" de vida con asistencia dental y se retiraban, el hombre se escuda tras unos barrotes de hierro que anteceden la entrada de su casa, compramos una bellota, abonamos treinta y cinco y observo el viejo y descolorido tatuaje de " Pimienta" con la fantasía mórbida de poder volver a verlo en las imágenes de algún telediario, tendido y ensangrentado. Dentro de la casa se oculta un fastuoso botín de oro y euro, si entras con una piqueta, sacas pasta de las paredes de esa infame casa ¿ vale la pena ser malo y vivir así? je ne se pas.

Nos despedimos, cerramos y retornamos, pues Mowgli se dejó algo en la casa, y después....Desde Lanjarón a Mado, por la A4, a diez y nueve kms nos paran ( en Parla, a mamarla) Vetusta WV, Mowgli y el Comandante Flech--->a, entre las diversas pertenencias, transporto doscientos gramos de marijuana alpujarreña y unos cuatro/ cinco gramos de hachís, así como unas pupilas XXL, dejo que me anteceda un Seatleón con estética bakala con la esperanza de que sea a él al que detienen y no a mi, al tío le abren la puerta de atrás ( lunas tintadas) y le dejan largarse, me piden el DNI de apellido vasco y arrinconan a la Histhërica encañonada con subfusiles, preguntas del tipo ¿ lleva Ud drogas o armas o cualquier cosa que le pueda comprometer? NONONONONO, comprobaciones y nos dan vía libre, yo tiemblo como Bambi, la noche ( tres de la madrugada) y el pánico que me dan los maderos. Vale, la Histhërica se ha quedado sin batería, no arranca, informo- agentes, salgo del coche que he de ver qué pasa-. ellos, miran y se empiezan a acercar a dar opiniones, yo, acojonao, espero que los efluvios de las drogas no lleguen a sus narices, puesto que yo la oculto en un vano del motor, justo donde estoy enredando. Llegamos a Mado y deciden echarme de casa y decido irme de casa( el orden no altera el producto) , final feliz. Un buen viaje, otra vez.

Nada de Granada.‏

2008-11-29T12:30:00.003+01:00

De: 70 Kilos 257 gramos.
Enviado: sábado, 29 de noviembre de 2008 11:01:26

Estas amígdalas, me están matando.

La Alhambra no sólo es una cerveza.

El otro fin de semana, conseguimos un coche y me llevaron a Graná, queríamos ver al Morogitano y a Chisturrín, al Loco y a Kuki. Yo pensaba que era una boda gitana, pero era un cumpleaños.

El lugar de la cita no era otro que el Sacromonte, las cuevas donde los artistas guarros han construido sus bellas madrigueras, horando la montaña para introducir improvisados tablones, no tiene precio-

-¡ venga Tomi!¿ nos vamos?

- no, ayer falleció mi mamá.

Yo pensaba que a los punkies no se les moría nada.

***Breve reseña de Tomi. Forma parte de mi querida Galería de monstruos urbanos y/o antihéroes que me encuentro entre el adoquinado madrileño. Punkie originario, criado en el barrio de Fuencarral y viviendo ( hasta ahora) al pairo de su madre. Tuvo serios problemas con la heroína ( no de Marvel, sino la inyectable) y tras sufrir un grave accidente huyendo después de dar un palo, se marchó sin saber por qué - para curarse, de acuerdo... pero eso es para, no por- apareció y padeció en Bélgica y Luxemburgo, sin conocer a nadie, sin un chavo, sin hablar idioma mas que el cheli que tan bien domina hoy... siempre admiré dicha determinación y me hizo acrecentar mi amor hacia éste mamonazo, de hecho ha sido mi mentor en el Infierno Manchego. Hoy en día, desde hace unos veinte años es fotógrafo urbano sin acreditación, se puede decir que ha congelado infinitos momentos de mil vidas, entre ellas la mía. Fuimos al tánatos de Tres Cantos, donde el verde manda y el exceso ornamental y floral propio del previo Día de Todos los Santos, impregnaba y empalagaba el ambiente, el punkie andaba distraído entre las flores con Camino, un elfo del que no se separa desde hace ha. Nos saludamos y le busqué la mirada y busqué la verdad, me la sirvió. Tenía mala onda con la mamá por su pasado borrascoso, pero creo que la mamá siempre lo amó sin concesión. Sonríe al vernos, se dibujan infinitos surcos en su cara... y embarcamos hacia Graná.

El viaje lo duermo bien- bien, viajo en bussiness y la noche anterior estuve de clubbing, pido permiso al piloto y cierro párpados. Llegamos en buena lid y atravesamos el Albaicín, aparcamos enfrente del Hotel Palace y empatizo con un gato callejero, fumo canutos con Larubia, mi comandante de vuelo y empezamos a perdernos siguiendo las siempre confusas indicaciones de cualquier granaino. Paramos en cualquier lugar a comer algo que acompañan con cerveza, tapas ordinarias y desbordantes propias de economías de guerra, muy bien. Llegamos a un bar, en la plaza ancha, en lo alto del Albaicín, el bar se llama Guinxo o algo así, dentro está Chisturrín y su bella mujer, calándose un porrito grosero, Pablo el camarero le pregunta si lo que huele es un canuto o un embrague quemao, entre risas le dicen que lo segundo. El morogitano va con pantalones senegaleses y habla de su hijo, está ligeramente borracho y noto un nosequé en el ambiente, es igual. Justifico la ausencia de Tomi el cual todos respetan en silencio ceremonial y gitano. Seguimos de bares, hasta que vamos a casa de Kuki, una hermosa dacha horadada en la carne del Sacromonte, gobernando el cobrizo ladrillo de la Alhambra.

===> empieza la fiesta <===

He improvisado unos sencillos pendientes para la kuki, pues no la conozco y a Larubia mejor ni preguntar, dos cochinos euros que ni suben ni bajan. Se los entrego en nuestro nombre y agradezco la invitación.

<<>>

En el patio, diversos plasta autores nos deleitan con tristuras y arrastres de voz, falta el " no nos moverán" al fondo a la derecha no está el baño sino una humeante barbacoa, con frituras que calientan la panza. Adentro, en la cariñosa cocina, puedes encontrar jamón y otras alegrías... aunque yo me decanto por las heinekens que saco de la nevera como el percebeiro arranca los frutos del mar. Fuera, se siente la espléndida Alhambra, se divisan gentes de lo más heterodoxas, una paralítica, un hombre flaco y elegante, una mujer gorda y argentina, niños, chicas bonitas y chicos bonitos... se rifan la guitarra y llenan los aires de notas musicales.

Reflexión.

Dentro se siente el black power, donde unos negrazos poseídos aporrean djembés con energía y satisfacción, calor- color- olor en una pequeña pieza, les rodeamos como las ratas perseguían al flautista, el calor que desprenden protege y establece una separación necesaria de la lentitud reflejada en el patio. Negros guapos y bien guiados, negros expresivos y músicos, negros de ébano que sudan y brillan al marfil de nuestras sonrisas, ojos blancos perdidos en negritud de cara. La música nos da energía y fuerza, pero la libertad del ambiente te permite dormir en cualquier momento- esquina de la casa. Calor Mas allá, los gitanos, las gitanas, desgarradoras voces que hacen temblar las cortinas de ésta cocina plena de gente, chisporroteo de chimenea, castañas asadas y muchísimo arte, guitarras promiscuas que van de mano en mano. La Kuki preside sin pretenderlo. Fandangos, malagueñas, seguidillas e incluso alguna saeta. Un gitano pequeño improvisa cantos de tristeza, cantos de nobleza y algún canto de humor; para dosificar. Las gitanas, niñas bellas, mantienen la nota sostenida en un vibrante indeterminado. Conmovedor.

Somos los que estamos pero no estamos los que somos.

KUKI-----> La estrella, señorona de unos nosécuantos años no tan señorona y no tan cuantos, amable, buena anfitriona... recorre su palacio como una gata y está pendiente de los vip, de los vasallos, de conocidos y desconocidos. Trata por igual a calvos como a melenudos y es solícita con altos, gordos, chaparros o flaquitos. Tiene una sonrisa grapada en la cara.

MOROGITANO-----> El gachó es grande como el indio de " Alguien voló sobre el nido del cuco" joyas y pelo aceitoso, habla alemán, pues según dice se crió en Frankfurt, llora la ausencia de su niño y su bailaora, pero estoy seguro de que llora también su presencia. Mujeriego sin escrúpulos y rockero en activo, gusta de Blac Sabbath, Led Zeppelin, The Who y no sabe ni pronunciarlo. Tiene una bella casa que uno no sabe si a cada día la construye o la destruye.

CHISTURRÍN-----> Prácticamente, hermano del morogitano, combinan bien. Es listo sin disimulos, un auténtico sinvergüenza acompañado de una bella gallega de rasgos equilibrados, pareja hermosa, ella es bailaora en formación y de vez en cuando él actúa en algún bolo. Viven en una acogedora cueva que goza de piscina de plástico en el jardín, en la cual no dudé en bañarme desnudo mientras el sol acariciaba mi cara y mi polla. Chisturrín es toda una autoridad en Graná.

SR. PACO-----> Toda una autoridad en el cante jondo, presencia que impone y garganta que atrae oídos. Viene con su hijo a la guitarra y emociona ver ésa comunicación padre- hijo- gitanos, hacen chances de humor ( malo) pero hacen chances de arte maravillosos, D. Paco pasó mala noche, el estómago le dolió y el no dejó de vociferar, o bien roncaba como una industria o bien se levantaba de la cama como un supporter futbolero, mientras el resto de la casa descansa la borrachera. Se hace con el cable de carga del móvil y se queda tan ancho. El patriarca.

EL LOCO-----> El loco es un cacho gitano mas fuerte que el tabasco, es un trabajador nato que regenta una hacienda enorme y llena de gentes, trabaja de lunes a lunes casi siempre y es muy honesto, su morena es luminosa y sonriente, regala alegrías y sus ojos relajan a cualquier insecto. Invitan a su casa, cuando saben que estás desasistido. Son auténticos gitanos, son bondad, bulería y sonrisa.

LAS NÍÑAS-----> Las gitanas son bellísimas, sexis, y tienen arte. Modulan la voz y la respiración no les falta, están ahí girando lentamente sus muñecas, están ahí rotando suavemente sus cinturas, están ahí refulgiendo el oro de sus enormes pendientes, están ahí dando lugar a una y mil fantasías honestas y perversas. Son guapas, amables, jóvenes y comestibles. Mientras son jugosas, son crujientes. Contradictorias.

DANIEL GUITARRA-----> Hombre de Chiclana, sencillo y de perfil bajo, virtuoso de las cuerdas a las que acaricia con solvencia, alegría y drama. Discreto dentro de sus genialidades, que nunca admitirá, amaestra a quien le oye y domestica a quien le escucha... para el puente de diciembre tocará por mi pueblo, lástima no estar por aquí. Es un gran chico que ha recorrido medio mundo con su guitarrinchi, es una gran guitarra mimada por un gran músico, son una combinación de amor eterno.

A QUIEN CORRESPONDA-----> Todos y todas aquellos que estuvieron y no me he acordado o no he sabido su nombre, hay que mencionarlos pues éramos ciento y la madre, la suegra y la Santa María, la montaña no se vino a bajo pero retumbaba de alegría bajo nuestros pies. Agradecimientos al punkie, que me ha acercado a diferentes perfiles de la vida siempre. Fuerza Tomi, que como dice Larubia, el perro apaleao que siempre has sido aguanta todos los palos de la vida y se escapa de todas las catástrofes como buena mente sabe. Viva Granada.

Tan solo es una victoria mas‏

2008-11-28T01:29:00.002+01:00

De: 70 Kilos 257 gramos.
Enviado: jueves, 27 de noviembre de 2008 22:37:24

Ayer coroné, ayer se impusieron las fuerzas del bien, ayer aprendí que la espera puede(ha de) ser productiva. Ayer dejé de improvisar y vencí con solvencia.

Que no sea Kang, por favor.

El miércoles veintiséis de noviembre será recordado en mi fuero interno como el día en que me reforcé en derechos y adquirí obligaciones.

Para dicha mañana, a las once estaba programado el enfrentamiento contra las fuerzas del mal.

El planteamiento comenzó mucho antes, en un pueblo manchego de cuyo nombre no quiero acordarme. En marzo, tras la localoca semana santa en Carcelona, decidí que era buen momento para reiniciar nuevas aventuras, así, con mi equipaje fashion y nada práctico me presenté en Albacity, me vino a buscar JLuis Valdés, a la sazón mi peor enemigo desde aquel mismo día. Todo empezaba mal, yo leía a Henry Miller y su Trópico de capricornio en una vetusta cafetería que a mi regreso he de deciros: desapareció- enigmático, mis queridos comensales-El guaje llegó con una hora de demora, lo que me hablaba del desprecio que sentía hacia mi persona. Llegó en su Toyota Runner, con su insana música parida de un pequeño mp3, empezó a adornarse con sus proezas sexuales, con sus conquistas, con sus éxitos, afortunadamente el aire me impedía escuchar con detalle tamañas memeces. Su pelo sucio y engominado me hablaba de un estereotipo ( pensaba yo) superado, de faxa y cacique de pueblo. Me desplaza hasta un Mercadona y me deja tirado apremiando sus obligaciones, yo lo veo normal, antes me ha invitado a comer a un restaurante de categoría pretenciosa donde le han tratado con el cariño de a quien sólo se le respeta por su dinero o sólo se le tiene miedo.... todo eso lo registran puntualmente mis pupilas y créeme, me da pena. Como la que siento hoy ante desgraciados como él.

Salimos y me cuenta un poco la situación, atravesamos rectas infinitas de aburridos parajes impersonales ora adornadas con aerogeneradores, ora cubiertas de vacíos mesetarios, aunque no deja de ilusionarme la variedad que unos ojos como los míos consiguen escrutar de ésa aparente monotonía.

Llegamos a las puertas de la finca, Villarejo del Conde, elogio el diseño del hierro y el vanidoso me dice que es cosa suya, me deja el coche en la puerta, desembarco mis menudencias y me quedo ante el vacío de ésta vieja casa que en adelante sería el Sindicato Vertical Agrario, pasen y vean, sres. donde las puertas no se cierran y sólo son malvenidos los gatos de la Sra. Anita o como cojones bautizaran a la protegida del señorito. Me hago con la casa y me muestran el latifundio, me enseñan donde se ubican determinados aperos, se me habla de lo importante de mi presencia allí y de lo fundamental que es la comunicación, que es donde mas se echo en falta la cordialidad de la relación. Me presentan a la niña- de- la- concha- de- su- madre la cual, es una zorra asquerosa, arpía estúpida e insensible que cae mal incluso cuando queda levitando, ésta sucia y vulgar puerca de Fachadolid, como no, me chulea desde el momento en que nos conocemos, la meto cañita sutil, la blasfemo a esta zorra sin monasterio, putasquerosa que goza con mis desgracias. Me rompe a currar la guarra y se queja siempre. Es tan desagradable como lo que dejo atrás. A los pocos días, el primer fin de semana, desaparece todo el mundo, el Srito. D. JLuis y la puerca, me quedo solito, sin tener ni puta idea de nada al mando de una explotación agraria y ganadera con caballos de pin y pon, pijos, vanidosos, y elegantes, 800 has. de cultivos y un enoooOOooorme etecé. Flipo pero lo asimilo.

Así es que llego y curro a lo bestia desde antes de aterrizar, ¿ quién dijo miedo?

Pasan los días de intensa soledad, días en los que me reúno como lo llamaré en adelante con mis dos putas, Angustias y Soledad, sicológicamente es un reto interesantemente duro, físicamente es una matada insana. Me llama el tontolculo de JLuis de pronto y me dice " Antonio, que voy a llegar acompañado de Linda, una alumna sueca" que estaba refollable, le digo que ok, que a mi qué cojones me importa. Salgo a caminar los caminos de tierra arcillosa y piedra puntiaguda y cuando llego a mi casa, me encuentro a un sudaca removiendo dentro de una enorme furgoneta y sacando cosillas. Le pregunto que pollas se propone y me aclara que viene a vivir donde vivo yo. ¿ no me lo ha podido decir? Cielos, cuanto desprecio voy acumulando....Le digo al Sr. Jorgito, pendejo donde los haya, que ok, que me disculpe pero no contaba con él, que voy a hacer sitio, ahora somos dos. La otra hijademilputas sigue por ahí fuera, vociferando y sin trabajar, es una zorra peligrosa marcada por sus propias frustraciones que las proyectará en nosotros. El jefe la humillará, como hace con todos nosotros, pues dentro de su ideario Nazi nos considera inferiores.

Una noche, me convoca a su siniestra casa, casa oscura, sucia y llena de rémoras de un pasado franquista y masón, lleno de figuras disecadas en continuo chillido desde la oscuridad del pasado. Estar allí es realmente incómodo, estar junto a JLuis es asqueroso. Me habla del fracaso de la ideología nacional- socialista, de lo mucho que lo lamenta, me habla de que es poseedor de un ejemplar del Mein Kampf en versión española, una edición única para miembros del partido nazi en españa, no dejo de acojonarme/ rechazar toda ésa mierda paranazi, me dice que necesita a alguien que le espíe, que genere mal rollo, me dice que o estoy con él ( y no curro ni ná) o estoy contra él. Tacho la segunda opción y se lo escupo con mi mejor supo a su sucia y cerúmea carita de inútil y malapersona. Empieza el conflicto.

Una noche, a última hora, le hablo que un jaco ha roto el bebedero de su cuadra y ha encharcado todo, me dice que no hay problema, que le cambiamos de lugar y mañana atendemos el estropicio, pero, desconozco el motivo, de pronto cambia de idea y me anima a repararlo, le digo JLuis, querido, acabo de currar a las 19:00 hrs y quedan veinte minutos para mi ansiado descanso. Él, el joven marichalar rural me dice que no le quedará mas remedio que llevarlo a cabo por si mismo, le digo que adelante, que yo estoy muerto. Me responde que no valgo para los caballos. Me suda la polla su basura excretada a través de ésos mortuorios labios. El desafío ya se ha planteado, fight the power/ fight the power!

Pasan los días y el bueno del señorito me retira el saludo, yo educadamente insisto e insisto cada día, recibiendo la callada por parte del sujeto ( del cual empiezo a dudar de su cordura).

Sé que es una malapersona, pero desconocía su grado de locura.

Curro, que bien curro, reparto forraje desde las ocho de la mañana a las putas bestias- a las que empiezo a despreciar- limpio cuadras a saco, pasando rastrillo día tras día, reponiendo base en las cuadras etcétera, me lleva toda la triste jornada.... el mobbing laboral existe ya y no asciendo ni en responsabilidades ni en atribuciones. Mientras la familia crece.

He establecido amistad con Félix, al cual asesoro, pues el bueno de Pepelu se lo quiere chingar, le hago seguir una serie de sencillas pautas para evitar que se lo merienden, he de aclarar que Félix es alcohólico, analfabeto y un pobre diablo al cual ésta familia ha esquilmado tanto y tanto como ha podido. Cuando Félix se pone flamenco y le canta las verdades del barquero al Srito, éste carga toda su ira frente a mí. Resultado, despiden a Félix, pero gracias al asesoramiento recibido se va con cinco mil eurazos que le correspondían ( ¡y el quizá desconociera!). Se agrava la crisis, hemos perdido el respeto todos al Srito y Anita se siente sola y desamparada.

Una noche, tras ir a tomar Jorgito, Félix y quien te escribe, recibo una llamada al fono, es la suciAnita, por favor ven a verme que estoy con una crisis de ansiedad, le explico que he bebido, que se me rompieron las gafas y que como sea una estrategia para joderme/ nos iba fresca, insiste y ante la negativa de Félix, la voy a buscar, me encuentro a ése engendro humando esperando nuestra presencia y llega a transmitir ternura, ése pouto monstruo cebado.

La llevo y la pregunto, ,zorra ¿ por qué no has llamado a tu jefe?me responde - está cenando con Linda en Albacity ( empiezo a darme cuenta de que el viejo Félix tenía razón, vuelo a cientochenta por ésas asquerosas carreteras y la guarra me dice que suave- suave, le replico que si me ha llamado para una urgencia, habrá que hacerlo con celeridad....A las tres a.m. aparece el puto Srito a los brazos de la bella Linda, valga la redundancia, le digo que qué tal, si han cenado, me contesta con mirada huidiza que tan solo un sandwich.... el baboso no acaba de entender que llevo cuatro horas con la puerca de su empleada, acabo diciéndole que no entiendo el sentido de estar ahí everybody, que me abro ya mismo, llego a casa tras atropellar a un conejo a las 04:00 a.m., a la media hora, el refulgir de los faros del Runner me informe de la llegada de la comitiva.

A la mañana siguiente pregunto qué demonios pasó, me dicen que nada, que la han dado Nolotil o no sé qué hostias y pa casa, la guarra no se dejará ver por el curro en los días venideros. Mejor ambiente habrá, vaya si lo habrá. Rompo relaciones con la SuciAna, la cual me inquiere el motivo, la digo que me adeuda cinco putos euros de la gasolina del desplazamiento, se va llorando y gritando, regresa y me arroja la pasta, Lamalapersona se ríe a su paso y luego, haciéndose el buen patrón me pregunta qué ha ocurrido. No pestañeo mientras le cuento. La zorrAna se aísla en sus sucios gatos y en su covacha saca un rendimiento extra a las " bajas laborales" auto diagnosticadas mejor, se curra mejor sin ése bicho suelto. Nada peor que ésa hija de mil putas aburrida y molestando a la plantilla.

El marica reprimido de JLuis me dice " salgamos a tomar algo", alucino, por supuesto pero le sigo el juego. Vamos a la paleta Albacity, donde la gomina es bien nacional y el almidón nunca ha de faltar en la camisa. Me calienta la cabeza el putomaricón de mierda con cenar en " el lugar mas caro de Albacity" le digo que tengo hambre y prisa, que le invito a una pizza, vamos a antros ridículos y le propongo ir a La Luna, el único con ambiente razonable.... eso si lleno de mariconas, mi jefe he de aclarar que es homófobo. Le meto caña y se hace el loco, es tan desesperante, tan cobarde y tan sucio.... malditaseamiestampa.

En otra ocasión, me dice Pepeluí ¿ vienes a la cena? respondo, no sé de que cena me hablas Jose, hablaré con los compis y me dirán, los compis me dicen que viene una delegación de la UNED a conocer instalaciones, bueno una suerte de pijos urbanos y digo, ok, me apunto. El hijoputa me da un polo blanco, una gorrilla azul y unos guantes, he de aclarar que desde que llegué a ésa maldita casa no recibí nada para equiparme, todo corrió de mi parte. Al llegar el momento de la cena me dice el desvergonzado : " bueno, ahora tú harás de camarero" ante ello, me rebelo y descojono acariciando la locura, le digo que es un kbrón de mierda que me ha faltado el respeto por última vez que se joda.... recapacita y me anima a sentarme en su mesa, lo rechazo, prefiero ser camata que compartir mesa con chusma como él, le humillo delante de sus invitados.... pero no soy yo quien le humilla sino él mismo siendo como es. Menudos amigos tiene mi hermana, escupo en sus sucias caras. Éste no sabe a quien anda tanteando, no lo sabe.

Mientras ha llegado Mario, un pobre hombre tarado que se deja chulear por el jefe y se entrega en cuerpo y alma a su miserable trabajo, desconozco el por que y le pierdo algo de respeto por ello.

Pasan los minutos, lentos como las gotas de vinagre sobre la herida abierta, pasan las horas, como la tensión de las sogas que te destrozan, pasan los días lentos como la metástasis se adueña del organismo.... triste experiencia a la que yo no pienso renunciar, habrán de echarme, yo soy rocoso y puedo con éste hijoputa y lo que me caiga.

Me he hecho un esguince de tobillo, por mis medios me desplazo a Albacity a curarme, solicito la baja y me vuelvo a Mado, mi dulce Mado. Allí me curaré y regresaré.... el malparido pone en duda el alcance de mis lesiones así como mi salida en fecha y hora de la finca, le tumbo con datos demoledores, el maricón se oculta tras la cortina de cadenas de su casa. Hijo de puta una y mil veces.

Me entero que la hermana y la mama andan esperando las sobras de la magnífica cena servida ( gazpacho, tortilla de patatas y alitas de pollo) ahí me apercibo que son TODOS iguales, que tufazo a podredumbre. Tentado estoy de eyacular sobre la tortilla y añadir un extra de mahonesa para dichas arpías.

Me roba dinero y me humilla, al final, el treinta y uno de julio me convoca a su ridículo despacho y me despide, lloro de alegría y de satisfacción, pues no me ha tumbado, redacto una nota de cuatro folios para que la lea y otra copia para su mamá, para evitar que ésta mierda se repita.

Genish, Afo y yo, a lomos del enoooorme Nissan vamos al rescate de mis cuatro mierdas, como me dijo en una ocasión éste figurante de la nada. Desaparezco con la cabeza erguida y el puño en alto. La guerra comienza.

En Mado, le denuncio ante el Ministerio de Trabajo, inquiriendo una inspección, en la denuncia hago constar los siguientes datos:

<<>>

1) EXPLOTACIÓN IRREGULAR DE TRABAJADORES, REALIZANDO ENTRE CINCUENTA Y CUATRO Y SESENTA Y TRES HORAS LABORALES COMPRENDIDAS DE LUNES A DOMINGO Y CARENTES DE RETRIBUCIÓN.

2) IRREGULARIDADES EN EL ABONO DE NÓMINAS , EN PLAZO ( NUNCA COBRÉ ANTES DEL DIA DIEZ Y OCHO DEL MES VENCIDO) Y EN LA FORMA ( USURPACIÓN DE MI NÓMINA EN PERIODO DE BAJA POR ACCIDENTE LABORAL)

3) CONTRATACIÓN DE TRABAJADORES DE MODO IRREGULAR, YO TRABAJÉ DOS MESES SIN CONTRATO LABORAL, CONTRATACIÓN / EXPLOTACIÓN DE TRABAJADORES EXTRANGEROS EN SITUACIÓN IRREGULAR.

4) HUMILLACIONES Y VEJACIONES VARIAS EN MI PERSONA COMO TRABAJADOR.

5) IMPOSIBILIDAD DE DISPONER DE DIAS PARA ATENDER LAS OBLIGACIONES PERSONALES TRABAJANDO DESLOCALIZADO.

6) OBLIGACIÓN DE TRABAJAR SIN RETRIBUCIÓN ADICIONAL EN ASUNTOS AJENOS A MI COMETIDO ( CAMARERO, TRACTORISTA).

7) MANIPULACIÓN DE MAQUINARIA PESADA CARENTE DE LA FORMACIÓN DEBIDA Y CARENTE DE MÍNIMAS GARANTÍAS DE SEGURIDAD( TRACTOR SIN FRENOS).

8) EXPLOTACIÓN DESMEDIDA DE CUALQUIER TRABAJADOR.

9) ALLANAMIENTO DE ESPACIO HABILITADO A EFECTOS DE VIVIENDA SIN CONSENTIMIENTO DE INQUILINOS.

En Villarejo del Conde a diez y nueve de agosto del dos mil ocho. Existen mas de dos mil doscientas razones para impedir que éstos desagradables hechos se vuelvan a repetir. He ganado muuuuuchooooo en experiencia, dignidad, independencia, autosuficiencia. He ganado mucho y puedo concluir que ha sido todo un éxito. 70 Kilos 257 gramos.

....................made BERL (in).......................‏

2008-11-27T13:44:00.003+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: jueves, 27 de noviembre de 2008 12:39:19

*** Recados cotidianos

He de ir a la farmacia ( APOTHEQUE) y comprar unas gasas de compresión y térmicas para el dolor de espalda de M, llamadas TERMAL CARE( 2 STÜK) si bien me ha explicado el procedimiento para solicitarlo, no deja de resultarme excitante una misión de ésta envergadura. Después habré de dirigirme al Spar a comprar entre otras menudencias: BROT, OBST, YOGTTURT, MILCH, MÜSLI, ANTI TABAK SPRAY, consistente en pan, fruta, yogurt, leche, muesli, aerosol anti tabaco. La misión resulta todo un éxito.... me atienden sendas hembras( BRL es una ciudad absolutamente femenina, desde sus puestos directivos, planos medios hasta inferiores, adoro Berlín, ciudad sin fin. La farmacéutica no tendrá mas de veintitrés años y unos enormes ojos de curiosidad o de origen turco, no lo sé, la dependienta del Spar me ha berreado cariñosamente proclamas salidas de cualquier campo de concentración por el mero hecho de olvidar mis guantes en su ordenada línea de caja. Siempre con cariño.

*** Peinado típico de Berlín, ellos.

La humildad y la pobreza que padecieron los berlinianos orientales durante sesenta años, hace que éstos tengan algunas peculiaridades estéticas propias de su pasado. VOKUHILA. Vokuhila es un peinado que destaca por el parecido con la imagen abertzale de los cachorros vascos, es corto por laterales y frontal y catarata de rizo natural por la parte trasera del cráneo. así-->

VO=> VOINE=>DELANTE

KU=>KURZ=> CORTO

HI=> HILEN=> DETRÁS

LA=> LANNG=> LARGO

Así de sencillo.....

Malarodríguez suena en BRL, caras de Ghandi, Hendrix, de nuevo en las paredes.... multitud de adhesivos jalonan farolas y semáforos como aquella que se vino que dice " Never trust a man in uniform" bajo ésta mole de protección oficial, ¿ quién dijo que Berlín era gris?

Salgo solo, ah, que gusto....

Y veo esto U- Bhf. HallesschesTor, que es el barrio de VPO´s que te hablaba, en cada plano pilar de dichas casas, quedan reflejadas expresiones de todo tipo, de viejos, de niños, de famosos y de anónimos, no existe lugar donde la casa no te deje se observar. Multicolor y movimiento estático, siempre colmado de contradicciones. Ahora que son las 23:31 es cuando me paro a ver la vida pasa reflejado en la calma de los cisnes que duermen en el río, escondiendo su cara, su pico bajo el plumaje en imposible gesto de relax, alguno me percibe y curioso o interesadamente navega hacia mi. Passo de romanticismo y pedaleo hacia otro turco, donde doy cuenta de un repetitivo kebap y una enorme bier, ésta vez Beck´s, me quedo fuera, con Metallica, observo su elegante silueta y se me sienta al lado una home less, que la verdad, es difícil de encontrar por aquí. La invito a un trago y se sorprende, al rato me habla y me explica circunstancias que siquiera soy capaz de intuir, y habla y la observo.... gesticula y me señala, sonríe y se enfada... me doy cuenta de lo importante que es hacer algo que apenas hago: escuchar. Estoy seguro que dentro de su delirio ella adivinaba que no entendía ni j, pero le gustaba hablar ante alguien que sin comprenderla la escuchaba.... me hizo sentir realmente bien, muy bien. La dejé atrás y pedaleé, hay que saber acabar lo bueno. Reflexiono sobre algo que me obsesiona, que es la comunicación, pues si bien no entendí nada, nos entendimos a través de las miradas. Tierno e íntimo.

Hoy he hecho siesta, pues anoche estuve deambulando borracho a lomos de Metallica sorteando los peligros que un ciclista borracho ha de sortear aquí, como son los rieles del tranvía, las puertas de los conductores, el resto de ciclistas, si bien la gente tiene muy asumido el tránsito de bicis por la urbe, no hay que escatimar medidas de conducción defensiva y mas con el cuajo que me proporcioné ( oooops)

Ahora sigo solito mi viaje

Tres chicas pasan felices a mi lado cantando " one more, one more" y consiguen sacarme de mi relajo, es hora de actuar, se me ha terminado la marihuana liada y habrá que construir. Antes de desaparecer me ha besado, allá camina cincuenta metros delante de mi posición... qué habrá querido decirme ... cuánto nos habremos comunicado. Adoro BRL.

Lost in Berlín.

Tendré la sensación del deber cumplido una vez que me haya quedado el empacho de saber que me he vaciado de contenidos. Al final he cometido otro error, que es dejar de ir al club SU69 pues pensaba que era un club de ambiente gay agresivo y he aparcado la bici delante de un bar de heavies satánicos 100% germanos, y como son éstas cosas, miras un poco y al rato te aburres.... yo soy de bailar, no de mirar, de ahí mi error. He estado a punto de perder a Miss Daisy ( la bici) y la verdad, no creo que haya algo más jodido que perder aquí la bici, santoDiosh la cantidad que hay.

Estoy rodeado de gente tatuada, con tatuajes agresivos, ésa clase de buenazos que disimulan su verdadera condición tatuándose y llenándose de cicatrices, ropas negras y abuso de metal contrachapaose escucha trash metal y noto que soy objeto de atención por parte de los heavies. Paredes rojas, sujetos de todo pelaje la verdad es que no he intercambiado mas que con la camarera y de forma patética.... le he señalado a través de un posa vasos la cerve que quería regalarme. A mi lado se sientan dos ninfas germanas aunque no valen un carajo, así que me hago el interesante y copio en la libreta las diferentes opciones de combinados que ofrecen los heavies parecen un matrimonio o algo). Me gusta reencontrarme con el pin ball, aquí hay un montón de ellos, me da muy buen rollo en pretérito perfecto pasado, BRL tiene la magia de los ochenta en Mado.

Veo alguna tía buena, pero no me atrevo a actuar, tengo entendido que son muy audaces y valientes.... que les gusta gobernar los tempos, esperaré al menos hasta ver el grado de parentesco que tienen con los tochos XXL que las acompañan.... nada, te seguiré escribiendo. Los chicos y las chicas son salvajemente modernos a nivel estético, a nivel actitud. Una llevaba un calzado como de pin up sesentera, plataforma alta, calavera con dos espadas dibujada, taconazo, zapatón cerrado negro, calcetín negro y vaquero remangado... en éstas tendencias poco importa el qué dirán, la personalidad ahí está.

ELVISVIVE

Mientras en ellas predomina una estética absolutamente liberada y a veces carente de cualquier rigor estético, ellos abusan del negro en sus prendas. Van de duros y realmente son geniales, la camarera es una rockera veterana y mientras bebo beck´s me pregunta cómo voy a volver a casa o con quién voy a dormir. Acaba de entrar un tío con falda( tipo Elbicho). Éste bar es una puta mierda y no hay nada que me estimule a permanecer aquí, voy a hacerme un canuto mientras me bebo la cerveza ya y pienso.

COCKTAILS SPECIALS<<<<<<<<<<<<<<<<<<

1) MONTAG: FROZEN MARGARITA- strawberry, 2'90/ 4'60

2)DIENSTAG: FROZEN MELONITA- eigene receptur, 2'90/ 4'60

3) MITCUOCH: CAIPIRINHA- rum rohzucker limete 4'65

4) DONNERSTAG: CUBA LIBRE 3'60- und planter´s punch, 4'60

5) FREITAG: CLASSIC MARGARITA 2'90- & saur nach wall, 4'60

6) SANTAG: BLACK AND WHITE- russian, 4'60

7) ROY BLACK RUM N' KAFFE 2'60/ 4'60

8) SONTAG: VODKA CRANBERRY, 4'60

9) COSMOPOLITAN VODKA- COINTREAU- LIMA ETTE, 4'60

Al día siguiente pude exorcizar mis malos rollos con los satánicos visitando un bar que me gusta/ rá muuuuucho, se llama " Fábrica de Muebles" y es un guariche pseudoclandestino con reminiscencias del viejo Tablón Mado, aunque con variadito directo por parte de chicos con espinillas y ganas de comerse el mundo con su directo bizarro, hay instrumental, hay pop, hay de todo y de buenísima calidad, color, acompañamiento y voluptuosas hembras con mirada inocente que encierra todo un mundo de depravación, estoy aquí y me gustaría no estar mas pendiente que de mi mismo y las mujeres.... pero el sabotaje se impone de nuevo y maldigo mi suerte en dicho aspecto, aún conservo mis condones madrileños y cautivo como estoy de la " hospitalidad desinteresada" que me han ofrecido, pues eso. fuck off hypocrities!!!. Bailo y bailo, hablo con ella, me pregunta qué será de mi, la respondo que lo que ella decida, ella me habla de bailar juntos all night long, pero surge boicot y se cierra la intención, ella se refugia en su grupo de amiguitas y yo abronco - de nuevo- a M, hasta la polla, chico.... cientos de hembras follables y yo cautivo del falso protocolo, la próxima vuelvo a salir solito, pero sería injusto no reconocer que gracias a M he encontrado lugares de difícil acceso por propia iniciativa, no obstante, mi libertad vale mucho mas. Vamos a SCHOKOLATEN, donde se escucha un duro ultrapunk, metal brillante y reluciente de energía, gente de variados estratos.

Como pronunció Kennedy en su histórica visita a BRL, ICH BIN EIN BERLINER, como dijo Obama el veinticuatro de julio del dos mil ocho, desde la base del ángel dorado dio un apoteósico discurso que haría historia. Allí estuve yo escuchando los ecos que las piedras contenían, otro mundo es posible.

He visitado el Check point Charlie y me he deprimido ante el espectáculo turístico walt disney factory montado, no entiendo que no haya respeto hacia las víctimas del totalitarismo ( venga de donde venga) he paseado silencioso con Metallica por el monumento al Holocausto, simétricas piezas de exacta piedra interrumpen el flujo del aire creando así una atmósfera mas y mas cautiva. La historia ha de servir para algo.

La noche en que ganó el negro, creo que fue el cinco de noviembre me dejaron solito, en un club que exteriormente era graaaande como Ikea, como un gran mall, M se largó a dormir y yo pagué ¡¿ cinco euros?! por entrar, allí, enseguida se me fue la cintura paracá- parallá y un espigado camello me ofreció un gramo de speed por diez eurillos, compré. Otro tipo observó la maniobra y me siguió, quería que le invitar y se hizo el turulo y compartimos, droga y espontánea amistad. Luego le sentí muy pendiente de mi, tanto que llegué a dudar de sus tendencias sexuales, aparecía, desaparecía.... me mostraba gente que me presentaba, ellos querían saber que demonios hacía yo allí, total que les conté y cuando dije que era español me abuchearon sin remisión, pues son futboleros a tope y les jode palmar la Eurocopa contra España, al menos eso interpreté. El local se llama - no sé si te dije- TREASURES y es muy bonito, sencillo, oscuro Gran música y grandes bailarines- as comunión cuerpo y música sin complejos.

Al rato se me acercó una hembra negra y bien sexi, se me tiró a la boca y no dejé de sobar sus amaneceres, que así eran sus pechos. tras reponerme de la impresión, la zarandeo de los hombros y la digo mirándola a los ojos : " yes, we can" se descojona y me arrastra a las oscuras escaleras, donde improvisamos un polvo underground en posición vertical, donde ésta hermosa negra me vacía, el speed me llena, donde ésta bella negra me moldea, la música me anarquiza. Follamos como animales y desaparecemos como nos encontramos, en mitad de la espesura de la nada. He realizado mi sueño, he visitado el movimiento oKupa y he follado en un tremendo club.

Después surgen mis nuevos paras de allá, me proponen un after, les digo que mi avión sale a las quince, pues vamos allá. Les pido que cuiden de mí, que no sé llegar a la casa y la solidaridad y el amor desinteresado del clubbing boyz sale a escena, nos protegemos de las miradas del transeúnte realizando un comportamiento gregario, me dicen de agarrar un taxi, les digo que necesito volver en metro, mi último viaje en metro, y llegamos al after. Que es un poco mierda.

La columna de sonido, la mesa de mezclas se encuentra un punto superior a la pista, lo cual me desagrada, pues en la pista no ha de haber jerarquías, pibas hay pocas, como un tres coma ocho por ciento, me despeloto siguiendo la tendencia imperante de la música y decido borrarme a las once o así. Mi primito el germano tiene la deferencia de acercarme hasta la casa, en metro, como no.

Llego, me ducho, mandibuleo, elimino absurdos de la bolsa y me piro de casaM, ahora a volar en Easy pedo y descompresión a través de las nubes. Gran lugar éste, altamente recomendable. Al final no fui a Panorama ni me encontré con el tal Dani ése, pero me la suda, el balance lo considero más que positivo.

<> Fiesta de los 10.000 dollars heaven bank note, DDR Museum, Die Gummipuppen, Cassiopeia, DB Bahn( siempre free), Foxy Freestyle, Altes Europa, Wagenburg leben in Berlin, Love music/ hate fascism, Konya, Jeff Koons Celebration, Gorki theater Berlin, Arnaldo Prete, Takt suckt Ton-01 Clubhouse seddin, Fire!, Turbine, Das universum KLEE, Renates neue hits!, Heavy Rotation dancehall.... por supuesto TRESOR. Gracias a M, sin ella no habría sido posible ni el principio.

..........pongamos que hablo de Berlín.............‏

2008-11-26T12:50:00.003+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: miércoles, 26 de noviembre de 2008 5:08:56

............. al fin llegué a Berlín, demorando lo indemorable, escribo y describo. No paro de tener/ experimentar sensaciones. Vino al aeropuerto a buscarme y ya saboreaba el frio y la fina lluvia de ambiente, nunca el gris fue tan bello. Encontramos un cálido concierto de jazz para abrigar almas y encontramos sendas bufandas en la sala para abrigar cuellos. El sueño me sorprendió en una espléndida habitación achaflanada de triple orientación donde un alféizar me entronizaba en la cima del mundo. Jazz en vivo y a dormir. Tras el lapso de sueño, desayuno bueno, provitamínico y biodigestivo. Fuera. Ella en acupuntura, yo como siempre, paseando a mi bola, "al andar descubrió la maravilla, el sonido de sus propios pasos en la gravilla".

Barrio turco, busco Brademburgo e iconos historicos como el muro, pero me conmuevo acariciando los impactos de metralla en cualquier fachada testigo de odios humanos y sadismo encarnizado, reflexiono sobre lo absurdo de la existencia y no dejo de observar. Todo, absolutamente todo lo que veo me transmite emoción, a través de los poros de ésta urbe, a través de los aerosoles que decoran anárquicamente fachadas, a través de la policromía de unas hojas abandonadas en cualquier parte, naturalezas muertas revosantes de vida.

Me ubico en BERLIN- MITTE, AUGUST STRASSE nº 77, en la casa de HOROLD quien se fue a vivir al campo y rentó éste palacio a María y otras dos mujeres apenas interesantes.

Contemplo el ampelman verde, contemplo el ampelman rojo, cruzo cuando quiero y si hace falta doblo el espinazo y fotografío el punto de fuga que me dan los rieles del tranvía, para asombro de los ossies, habitantes de la zona roja berliniana, los más auténticos y puros germánicos de la región con los que enseguida empatizo.

Ahora no escribo ni borracho ni demasiado fumado, me encuentro en un pequeño restaurante turco. La noche fue movida pues tras discutir con M la cual no cesó en boicotearme encuetros con nativas ( me rio de quien va de moderno y no es mas que algo así como los demás) Me encuentro solito rodeado de alemanes/ as en un bello club de la zona decadente industrial, música electro techno, progressive y algo que adoro y en mi pueblo nadie comparte, drum and bass a tope, Casiopeia se llama el antro, tres leyes absolutas de la noche se cumplen con soltura 1) MÚSICA= 8.5, magnífica, 2) AMBIENTE= 9, friendly, como toda la urbe y mas en la noche, 3) LOCAL= 7 hermoso y oscuro sitio donde nadas y naufragas a cada paso que das. He vuelto a casa de M solito, bailando, frio y preocupado, mi BRL me guía a través de referencias visuales, sigo los caminitos multicolores de las estaciones de metro impresas en los carteles, desarrollo máximo de mi capacidad de subsistencia, brújula cerebral, como las palomas. Sigo sin ver Brademburgo ni el muro ( die mauer) M también se sentía mal como resultado de nuestro intercambio de intereses, resolvemos olvidarlo tras hablar claro y meridiano ( siempre necesario).

Amanezco a las doce y me quedo en la cama mas de tres cuartos de hora, ha sido un sueño reparador, adoro el clubbing, pero cada dia me cuesta mas caro aguantar las emociones que me depara en mis magras y envejecidas carnes.

Observo con satisfación que aún dispongo de mucho tiempo. Ayer estuve en tres casas oKupadas, fenómento Squater nacido origináriamente en BRL, cuna del activismo y del corporativismo social improvisado ¿ te he dicho que amo ésta urbe? disculpa Mado, siento tus celos, pero la amo, la amo por que BRL representa algo que yo no he vivido, como es la tan sobada Movida de Madrid, aquí el arte desborda en cualquier situación callejera, puedes encontrar un ufo colgado de la rama de un arbol o un sencillo y sonriente rostro dibujado en los restos de un tronco talado, aerosol manda, diseño urban chic por cada esquina, humedades que son mapas aéreos, rugosidades y superficies que son metáforas de uno mismo.

LAS CASAS OKUPADAS

***La primera, era siniestra y tenebrosa, gritaba violéntamente en su decrepitud y me trasladaba a cualquier atmósfera ideada por Kubrik en La Naranja me adentré lo justo hasta asegurarme que no era una casa oKupada sino un enorme almacen- depósito de vacios. Me alteraba la sola presencia. A las puertas me recibió un desvencijado volkswagen, huí.

***La segunda era hermosa y culturalmente inquieta. Rendía homenaje a Anna Frank, cerca de la Alexanderplatz, multidisciplinar, pintura, sucio merchandising, adesivos y aerosol, noveltys y pintura en cada cn2 de superficie, permanecí.

Nada mas pisar el suelo de BRLpude apreciar las placas plateadas que encastradas entre los adoquines urbanos me hablaban de un desgarrador pasado en el cual, agentes de las SS entraban y violentaban vidas y haciendas, arrancando de familias a miembros de otras familias por el mero hecho de ser judios, drama humano que NUNCA hemos de olvidar. Te roban tu vida, te hacinan con semejantes y te gasean, indignidad absoluta para quien ejecuta, estoicismo del dolor a quien lo sufre, vivir para contarlo. Placa fria y metálica acariciada por el eterno rocío de ésta ciudad, engarzada con perlas de agua...diosh, nunca el gris fué tan rotundo. Placa fria y metálica que arde en remover conciencias de un pasado no tan remoto de barbarismos humanos, nunca el plata fué tan cálido.

La gente me habla, turcos, germanos, indeterminados.... pero mi timidez y la lógica limitación del idioma me impiden un intercambio fluido. Ayer y antes de ayer ligué, pero no consumé. Hoy desconozco el resultado. Fumo menos, pero no por convicción, sino porque la china está chinita no hecho de menos a nadie ni nada, es lo grande de BRL, donde se recuerdan los horrores de la guerra.

Me he metido en una iglesia creyendo que efectivamente es una iglesia, últimamente lo hago a menudo, me he encontrado una exposición ocupando todo el eje de la planta de cruz, donde esperaba simétricos y ordenados bancos así como el olor del incienso, me he encontrado voluptuosos mármoles de diversos orígenes, me recreo y gozo visualmente del espectáculo, aprovechando la libertad de movimientos que me da estar solito, me escondo en un atrio y derrocho los minutos hasta que una rotunda germana me advierte del cierre del edificio. Ahora gobierno la urbe a los mandos de Metallica, la bicicleta que amáblemente M ha puesto a mi disposición. En éste marmol frio y duro, observo el éxtasis en rostros congelados por el paso del tiempo. Lo que me asombra es que en cada uno de los rostros veo la cara de Lola, y me gusta.

La última vez previa a ésta que entré en una iglesia fué acompañando a la Chinga, me regalaron un rosario que perdí bailando como una loca en Le Garage, era cutre chic, fluorescente y bailaba conmigo el cristo rodeando mi muñeca, el Señor me protege, nada puede ocurrir, ya, ya.... Bailamos toda la noche hasta que lo perdí, siempre pierdo, mas nunca dejo de valorar lo que pierdo, me encanta.

Creo que la mejor época para visitar éste lugar es otoño, qué coño.

Me iba a hacer un porrillo y aparecen los turistas, malditos turistas que todo lo manchan... aparece ahora el abuelito a dar por culo y a asesorarme de cosas que él desconoce, maldito desperdicio de existencia, diosh, como me fatiga éste hijodemilputas.

Al final casi me quedo encerrado en la iglesia, se va la luz y aparece la calma.

Ésta noche bailobailobailo en Acud, un club de jóvenes promesas del directo, el primer artista es algo así como una recreación de Depeche Mode, elegante, bello, de camisas blancas y sombra en los ojos, adorables sonidos que embelesan al mas insensible, calidad al oido, calidad estética.

La segunda banda la conforman unos desestructurados irlandeses que no merecen ninguna mención, mas que ésta escueta línea, que no raya.

La tercera banda se llama La Española Inglesa, cortaron y se largaron sin dar ocasión a un análisis mas personalizado.

Para halloween me meto en el White trash, basura blanca en la que pierdo mi eterna y multicolor bufanda, me queda el consuelo de que algún / a gremánico/ a la lleva colgada del cuello mientras te escribo ésto, por lo demás, lo de siempre.... odio las absurdas fiestas en las que hay que a) disfrazarse, b) divertirse por cojones... ¿dónde está la música? odio el petardeo, la vida es corta para desperdiciarla.

Por fin, tras la noche de vapores etílicos, me he adentrado en el vientre de una AUTÉNTICA comunidad oKupa, me hace de cicerone Dani, venezolano, chavista e hipócrita, un pieza bajo las enoooOOOooormes rastas.

----> " EL ENCUENTRO" Pues llegamos a la Copy haus, el auténtico emporio de la consagración de lo colectivo... mira que yo no soy comunista, pero cómo me gusta ésto.... , subíamos unas escaleras oscuras y nos cruzamos a Dan, el cual bajaba mientras M y yo subíamos, el chico pronunció un breve " hola" y con naturalidad y franqueza respondimos " hola", en breves pasos y escalones nos dimos cuenta de la circustancia, el sudaca nos preguntó -¿ que hacen Uds acá? y le respondimos, -conocer.Vaya si conocimos, nos abrió la puerta del chamizo y me sorprendió lo bien estructurado que estaba todo, el orden, los champús, la metaanfetamina, la marihuana, todo elegántemente presentado, fotografía, ordenadores, arte y consumismo ¿ adónde no llegará? Dani explicó que vivía con su hembra en la República Checa, que vino a BRL buscando un carro, un touring barato para regresarse, él era puto puto y mas que puto, todas las hembras formaban parte de sus malas intenciones, nos hicimos amigos en un gramo.

Al salir de la Copyhaus ( visítenla Sres. visítenla) me encontré algo maravilloso e inquietante, unos treinta y tantos germanos vestidos de tiroleses pero con colores negros, sombrero y fumando pipa, acojona pues vuelves a La Naranja. Uno de ellos nos explicó el motivo, el hermoso motivo.

En Germania Oriental, cuando un chico finaliza su formación académica, se ha de trasladar mínimo a un radio de cincuenta kilómetros de su hogar materno para buscarse las alubias, hasta que no ha conseguido un tajo que le haga ser autosuficiente no puede regresar, es como una transición a la edad adulta, lo normal es que acabaran currando de desollinadores, de ahí lo histriónico de sus prendas, iban de desollinadores belle epoque, me gusta la autosuficiencia germana y el escaso apego emocional, tan antagónico con mi raza latina.

Hablando de latino, con el sudaca la pasamos bueeeeena, mucha cerveza aderezada con marihuana de calidad suprema, los germanos querían probar mi grifa latina, lo cual me situaba en el objetivo de sus apetencias, me hacía sentir intenso e importante, aaaah, la vanidad. Fumemos pues.

Otra mañana..... nos hemos despertado relatívamente tarde y al Ka tras desayunar, le pido a M que me deje a los mandos de la nave, pues no sé por qué exptraña razón me gusta manejar carros allá donde viajo. Con el Ka vamos a casa de Io, otro emigrante español, romántico, músico y con un halo de ternura en la mirada tan propio de acá, un gran chico, hipersensitivo.... más que hombre, músico. Tararea sonidos mientras escucha, se puede decir que la música le atrapa o que se deja atrapar por la música. Pelo lacio y cejas arqueadas, en eterna curiosidad. Hoy le veré actuar. Dani venezuela, ave que no vuela a Venezuela, le digo me habla de Vego, su hembra, de la necesidad ¿ necesidad? de privacidad que no le da el movimiento oKupa, de la ¿ necesidad? de manejar un BMW, de su abuela, de las bondades de Chavez, del rotundo éxito de la Revolución Bolivariana y coño, que casi me lia el gachó, casi casi.

Entramos en una casa de apuestas turca, regentada obviamente por turcos y rompemos esquemas apostando por una carrera de galgos, los turcos se flipan al ver a una hembra ( M) en un ambiente tan macho y fundamentalista- ludopatíaco, nos estafan tres euros al cambiar la carrera de galgos por una de caballos, si fueran listos nos habrían dejado ganar la primera mano y esquilmado en la segunda, nos reímos mas nosotros que ellos. Pero perdemos, siempre pierdo.

El guapo Dani, el taladrado Dani poco a poco desaparece de nuestra área de influencia, como vino marchó, la calidad de su acento desaparece de mis oidos. Me ha hecho feliz, como siempre. Con él escucharé drum n´bass gangstareagge.

==========================NOCHESONORAS=========================================> Mucha

música en vivo, calor en la nuca y sonidos asiáticos, lindos y enigmáticos, tendencias de Jimmy Hendrix convergen con sitares y evoluciones sonoras con carga espiritual, hermoso ritual a las cinco se chinga todo y no dejo de pestañear de gusto. De Laura escribiré al revés por que tiene el horario invertido, fuma tabaco rubio en caja negra lo que me habla de una mujer contradictoria, es divertida y sonríe gratuítamente y de forma increible. Está muy buena. No recuerdo que fué de mi deseo hacia ella, no recuerdo nada de aquella night ( ¿ mejor/ peor?)

Al final, me descubro en otra Haus oKupada ( turística y falsaria) pero saboreando versos de Lorca, surrealismo RDA. Me siento con la necesidad de completar éste espacio con letras y letras que te hablen de lo que olía, veía, escuchaba, palpaba.... sentía.

Hoy domingo me voy al " rastro" de aquí, a ver si encuentro unas botas, acabo comprando una pastilla de jabón de remotos tiempos tristes y bolcheviques que regalaré a lamamá.

Empezamos la tarde en " Hotel" un guariche con pretensiones cools regentado por una pareja cool de barcelonianos afincados aquí, no me permiten fumar hierba, desconfío de su capa de cools, efectivamente, sólo son actores. El bar es bonito, aunque lo cool me fatiga. joder qué suerte tengo.

LA RESISTENCIA

** Nada mas llegar a ésta hermosa ciudad, ya me metí en rollos reivindicativos, en éste caso se trataba de protestar ante el cierre del Tempelhof, el aeropuerto enclavado en pleno centro urbano que sirvió de puente aéreo para que los yankees y el factor occidental alimentaran a los menesterosos rojos a base de material de construcción para edificar centrales térmicas, alimentos varios... quien lo vivió, lo valora. Pregunto qué pasa y la gente, hinchada de romanticismo suicida dice que es injusto el cierre, pero mas injusto es que se de una cena baile para un aforo limitado de doscientas autoridades, el pueblo en la calle. Yo la lío, que raro, uno me dice - vengo desde Munich a protestar, le contraataco diciendo que vengo desde Mado, Spanien a protestar ( lo flipa) y le replico que lo que hizo el Tempel por abastecer a los oprimidos ha de permanecer en nuestra memoria colectiva pero que carece de sentido práctico tener un aeropuerto en mitad de la ciudad, ays, la puta especulación.

En BRL se protesta con velas y algún silbato, supongo que por experiencias totalitarias con el bueno de Hittler y el bueno de Honnecker, rufianes canallas esclavistas de la libertad, hijosdeputa. Acabamos gritando a los comensales, enfocándoles a la cara con las linternas para escarnio social, fight the power, fight the power. Me llevo un enorme cartel que dice " detengamos el cierre del Tempelhof" y arranco complicidades de los viajeros del metro, pulgares hacia arriba y frases indescifrables de apoyo a mi ¿ causa? hay que ver como mimetizo con el entorno.

Ocres que alfombran suelos adoquinados, jardines y parques de generosas dimensiones jalonados por monumentos de tal o cual envergadura que glosan ése pasado que ha marcado al berlines, Berlín es pobre y cool, como dice el alcalde mariquita que la gobierna, como no. Si me preguntaras qué es lo que mas me gusta de BRL te diré que su juventud, poros de piel que transmiten energía a cada paso que des. La vida es algo maravilloso, el ser humano con sus vilezas y aciertos, aún mas.

Io se escapó de la cocaina en BRL y encontró su lugar, son diez años por éstos lares, pisa con seguridad la ciudad. Aquella noche teníamos fiesta porno pero no se llegó a celebrar, rendí sentido homenaje al Suko en el Lido, que es una suerte de Sala Sol de Mado pero como aquí se hacen las cosas..... CONTUDENTEMENTE.

Por fin he contemplado la puerta de Brademburgo, me resulta canija, para lo que la historia ha circulado bajo sus arcos, escuché una canción de Leonard Cohen que decía " first we take Manhattan, then we take Berlín" acojonante la facilidad de comunicación con tod@s los humanoides. Viaje revelador del devenir de mis días.

Guariches, el CCCP, donde una botella de vodka esconde un mensaje " ich will mich verlieben" ( me quiero enamorar) hasta el vidrio me habla....

------------SURREALISMO

Aquí me encuentro, en un bar, con M y dos palestinos tomando beer, convenzo al barman para que de uno de los enormes monitores deje de salir fútbol y me ponga la F1, a ver si gana Massa, como siempre, pierdo... hablamos de Palestina y de lo fácil que es para alguien de tez morena follar aquí, las germanas se los rifan, me aníman a ir con ellos a un salsódromo a bailar merengue con las nativas ¿ es o no es surrealismo?

En el rastro, el turco no paraba de bailar con arte al son de buenos acordes de música sixties americana, movía la cintura y rechazaba mi joint alegando que sólo consumía pura, narcotizantes mañanitas. Ultranatural.

- It´s a joint?

- YES, do you want to test it?

- No, I´m just use cocaine.

NINA JOHANES está hermosamente preñada y en alemán me dice " bille hut uns einen gesunden sohn gelocen" (Bille nos ha regalado un hijo sano)

Me he tomado un Long Ice Tea, recordando los combinados del Boadas BCN, mhm... melancolía, mhm...

Ahora estoy en el Fire, escuchando rock alemán, que no es tan malo y alentado por el fatuo calor de una falsa hoguera representada en una pantalla de viejo televisor. El Fire es hermoso y humilde, bonito.Todo es ascendente.

Las chicas despliegan mesas plegables y venden en la calle su repostería y su ropa, iniciativa empresarial y aprovechamiento de recursosQuizás me arrepienta de no haber comprado una " muñecalcetín" siento como bobea la sangre en cada capilar de mi cuerpo, disfruté una fellatio underground en la casa de Dani, donde me sorprendió su regreso escandalosamente empalmado y con la cara roja

-----------------SECUENCIAS DE CINE

Cuando llegué aqui, Brad Pitt daba una fiesta cool en un club que estaba reservado a tal efecto, al ser tan exclusivo, obviamente nos denegaros el acceso, putos vip´s que me cierran las puertas...( PART01)

Mas tarde, alguien me dijo " mira aqui grabó parte de su película Tom Cruise y bla, blu. bla...

(PART02)

Después me dijeron " ¿ ves ése restaurante italiano? ahí le gusta cenar a Tarantino".... ( PART03)

A raiz de éstas revelaciones he decidido ser testigo y guionista de ésta mi película, de ahí lo espeso de mi relato. Puedes saltar en marcha y abandonarlo. Feel free..... ( TO BE CONTINUED)

Cartagena

2008-03-18T09:47:00.004+01:00

De: 70kilos 257gramos

Enviado: jueves, 13 de marzo de 2008 14:16:59

Aquel fin de semana, estuvimos en la playa. En el pequeño cápsula coche viajamos Nadia, Silvia, Lolita y yo. Vamos a Murcia, también conocida por los cartageneros como Furcia. Salimos a las 19.00 horas del viernes, al principio maneja Lolita el coche... con su aplomo, seguridad y sabiduría, ole la Lola, ole, yo la acompaño de palmero en la parte delantera y detrás las otras ninfas. Hemos recorrido un montón de minutos y otro montón de kilómetros, lo primero es dirigirse a casa de la madre de Nadia, nos entregará las llaves de la casa de la playa, está en el Cabo Palos. Ella, madre solo hay una, nos recibe con Aldo, su novio, sirven latas de bebidas, me recreo en una Mahou, mientras observo, escucho e intervengo. Estamos por un breve momento con ellos, nos espera Orville, el amigo africano, el doctor de Mauritania. Así que salimos y nos citamos con Orville en el aparcamiento de un supermercado, por la noche, clandestinos, como si cerraran un trato los narcos, nos encontramos, nos saludamos... mi frialdad no exenta de educación no cae en saco roto. A mi, Orville hace muchos kilómetros y muchas lunas que dejó de inspirarme confianza, no me gusta nada y no comprendo la admiración de mi Lola hacia éste tío, la respeto... pero no la comparto ni en broma, experiencia, conocimiento... instinto, no, no me fío de él.

Hemos llegado al apartamento, está enclavado en la ladera de una montaña, forma parte del tremendo patrimonio de cemento que puebla las costas, es un enjambre de viviendas, por supuesto, casi todas vacías, con carteles de " se vende" clamando entre el polvo de la playa. Nada atípico, nada destacable, aunque he de decir que desde la hermosa terraza se domina el mar. Llegamos, sigue hablando y hablando de si mismo el bueno de Orville, me aburre hasta no poder evitar fingirlo, me arrincono al margen y me lío a porros en una esquina. Nos vamos a la cama, Lola y yo, ellos tres en una, pero no creo que haya orgía, busco y busco... pero no encuentro mas que cansancio. Se oyen ronquidos y fijo mi atención en cómo palidece la estancia a ojos de la luna. A la mañana siguiente busco y busco... encuentro migraña. La casa duerme, Orville se fue a primera hora con Nadia, en la casa reina paz, me levanto engorilado, cojo un billete de cinco euros y una lata de cocacola así como mi libro y canutos. Salgo de la casa.

La he visto antes de irme, le digo que cojo el celular, me dice que no hay cobertura, le digo que ya nos veremos en la cala.

Salgo de la casa, ésta vez si. Salgo y camino, el sol gobierna y se escucha el sonido de la hormigonera dando vueltas y vueltas en el vientre de un camión, se escucha el sonido del cemento en la playa, ay, la costa. He llegado a la cala.

Chiringuito descojonado y destrozado en la playa, dos cañas clavadas en la arena y un tipo dorando su protuberante barriga al sol sobre una multicolor silla plegable. Uno bucea mas allá. Pierdo interés pronto. Toco el agua que una ola grande me acerca y me pongo de pie. Subo por un caminillo, subo y al rato salgo del caminillo, subo la ladera de la montaña, se encrespa, se hace mas difícil, subo, subo... no importa, escucho los guijarros, primero, bajo mis pies, luego escucho las piedras de pizarra cómo se desplazan bajo mis pasos, la hierba alta me acaricia y los cardos me avisan. Una gaviota descansa cobijada en una oquedad de la roca, la despierto y me saca de la abstracción sus histéricos aleteos y graznidos, me ha asustado. He llegado a superar pequeños desniveles rocosos, buscando grietas donde asirme, sube y sube, sube y sube. He llegado arriba.

Dos opciones, una dirección, a sotavento y resguardado por las rocas me muestra la civilización con su urbanización, su producción y su polución. Otro, incómodo, me permite ver algo de verdor de montaña e inmensidad de mar, interrumpido por la aparición de algún mercante en lontananza. Vale, me lío uno, me quedo mirando la civilización y descubro más miniaturizado que nunca el coche de Silvia, las anhelo y extraño en la distancia, al frío de la brisa de ésta sierra.

He decidido bajar, después de tumbarme al sol por tiempo indefinido, me he bebido la cocacola y solo me queda un cigarro... que guardo para Ella. Bajo y bajo, es mas difícil bajar que subir, siempre tan contradictoria la cosa. He llegado abajo, el celular vibra " Lupo..estamos en la cala dnd hemos quedado dsd hace+d1hora..trajimos el desayuno+aperitivo+comida...no hay cobertura.. t echamos de menos... vienes?" Pero sigo mosqueado y pienso que ellas están bien, hablando de sus cosas. Paso del mensaje, aunque me recreo en leerlo, lo agradezco... la verdad.

He continuado bajando con desacompasado ritmo, no me he caído, pero no sabía qué hacer con la lata de cocacola, la aplasto contra el suelo de un pisotón y me la guardo en un bolsillo. Ando por una ladera, un camino de grava y descubro muchas cosas. Mientras camino, el vuelo cautivo de un papel sobre una roca, el cual a su vez está bajo dos piedras, llama mi atención, es una hoja de un calendario alemán, no lo entiendo... pero imagino lo que debió pensar quien allí lo dejara, la lluvia hace irregular el papel, planteo cogerlo, lo descarto. Después empiezo a creerme las piedras que veo, cromatismo de óxidos se desperezan montaña abajo, vibran los ocres y los minerales, la pizarra llena los vacíos mientras el rugir del mar domina el Parque Nacional del Cabo de Palos, donde me encuentro. Me asomo a abismos donde la lenta caída de una piedra y su lejano sonido me indican lo remoto de estos pozos, asusta el peligro de caer en un hoyo como éste para el fin de tus días.

He vuelto y me he arreglado con las hembras. Por la noche, lo hemos hablado, lo malo de perder tiempo enfadados, lo bueno de aprender de ello. Lo bueno de perderse para reencontrarse. Hemos cenado, puse una mesa para la ocasión, bebimos vino rojo, cava... el blanco quedó en la nevera. En la mañana, busqué y busqué... no me costó encontrar, ésta vez. Orville apareció brevemente el domingo, desapareció pronto y fatigado. Tuvo guardia en la noche.Viajamos en el coche, bien- bien, hemos salido de la playa a la una, adecentado la casa y hacemos carretera como a las dos o así. Llegamos a Cartagena, Nadia vota y robo una naranja de un árbol de la avenida. El coche y los nervios, si todo sale bien, llegaré yo a votar a Madrid.He llegado, he saltado del coche a las ocho y un minuto de la tarde, la poli municipal casi me cierra la puerta, agarro los listados, desperdigados por el suelo, encuentro mi nombre, mesa cincuenta y seis... he votado. Feliz, todo ha salido bien.Hemos estado en la playa y me he bañado los dos días, el agua fría ha hecho que mi sangre fluya con mayor impulso por mi cuerpo, es una sensación increíble.

Ant, microviajes.

Sucedió en Getafe.

2008-02-27T16:52:00.001+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: miércoles, 27 de febrero de 2008 16:08:26

Getafe, ciudad al sur de Madrid, la gran teta capitalia, se desesperezó la otra tarde a ritmo de charanga gitana.

¿ Quiénes lo vimos? Alex, Jazz e io. Finalmente, Anaitalia no pudo asistir por asuntos virales, Abdul venía pero no se le veía.

Nos encontramos en la plataforma seis, tren destino Parla, línea C- 4.

Cayó la luz, empezó el festín. Presentación del acto por un orador de poemas, empieza hablando de León Felipe, como poeta de la Generación del 27, le siguen Alberti, Miguel Hernández, García Lorca. Todos los poemas vienen acompañados con el arte y la interpretación flamenca... o de fusión flamenca, con diferentes representantes. La Negra, Juan Habichuela, J. Antonio Carmona, Diego Cigala, Carmen Linares así como un descubrimiento, Pitingo.

El teatro está vertical y coqueto, llenito de gente, aprendo de poemas y escucho el desgarro de los apátridas, congelo en la mente la frase de Alberti, tras regresar a Cádiz: " me fui con el puño cerrado, regreso con la mano abierta" tan representativa de mis próximos desplazamientos.

Llegó el momento en que la sobriedad del buen flamenco llena espacios, al calor de la guitarra, al tañir de la percusión, al desgarro de una garganta, los minutos transcurren como gotas de rocío. Espacio respetuoso y callado, espacio receptivo al sabor de la buena música, repique de cuerdas en el mástil, sonido arenoso de cajón. Evades mente y olvidas la butaca, analizas cada sonido que tus orejas atrapan, sensitivo y emotivo.

Apareció Lanegra, y como negra que es, las bulerías chungo se le dieron, era algo así como acid jazz lo que tocaba, con penumbras de bossa nova y algún ritmo caribeño que mueve caderas. Entre sorprendido y cariacontecido; permanecí. Sorprendido, no la conocía y la calidad, como la de todos ellos, destacable. Cariacontecido, pues esperaba gitaneo: resultado, positivo. Luego el patriarca Habichuela, con ésa pinta sencilla que trae, ésa corbata pálida enfundada en cuello grueso de tio canijo de longitud y crecido de arte, solera y experiencia. Soberbia lección de cuerda, paladeo cada nota mientras le evoco arrancándose a bailar ante la presión de su gente.

Apareció por no sé donde el Pitingo, un gitano guapo, joven, de raza, flaco y vistoso. Habló de su pasado gospel, el cantaba en un coro de negros evangelistas, habla de sus bulerías como bluesrias, su personal visión de la mezcla. Lo consigue, trepa la voz y la sostiene como si en Tennesse te hallaras, mientras predica flamenco, buena etiqueta de mixura cuyo resultado es gratificante de oír y lindo de escuchar. Se mueve mucho, el insecto, se pone nervioso y la vena del cuello se engrosa. Está moreno y suelto.

Habichuela, pues qué puedo decirte, el GRANDE, toca la guitarra y se muda el sonido de las cataratas, toca la guitarra y no suena la lluvia, toca la guitarra, se detiene la corriente.

J Antonio Carmona hizo de guitarra, combinando estilos, combinando artistas. Promiscuidad de solfeo.

El Cigala, enorme y gitanón, voz que no requiere de amplis ni de micros, necesita un estadio más que un teatro ante su chorro de voz, recitaba y recitaba versos, aprendí mientras lo escuchaba de la sensibilidad y el sentimiento de artes hermanos como son la poesía y el flamenco, uno lo posee de melodía al otro, son lo mismo. Soleás, seguidillas, malagueñas, todos los palos, aunque cada vez es más negro y menos gitano, sigue enloqueciendo a quien se lo encuentra con su modularidad de voz. Se seca la cara varias veces con una sobria toalla negra, es coqueto y presumido, a fuer de ser gitano, es altivo y poderoso... habrá de saber administrarlo.

Doña Carmen Linares es toda una institución, reflejo de respeto a un arte que la hace repartirse entre todos aquellos que pugnamos por escucharla, seria, sencilla, resuelta. Gana al público, gana su voz, voz arrastrada por laringe roja, roja de lucha y de reconocimiento, una grande.

Al final, los gitanos y los payos improvisaron una gran fiesta ( cortita en el tiempo, grande en la improvisación) y con el cuerpecillo sobreexcitado, nos regresamos a Mado. Tren, canuto y llamada a Abdul, no nos queda claro más que las dos cosas primeras. Mado espera, con su policía, su noche, sus martes y su frío. Cobijo tras pocas dudas en Viriato, David está algo gilipollas y ausente, pero es el final del día y ha debido de currar fuerte.

Me reencuentro con mis dos amadas, la Gran Vía y la Soledad, como epílogo final.

Emigrantes herrantes

2008-02-24T15:45:00.004+01:00

From: 70kilos 257gramos
Date: Sun, 24 Feb 2008 14:06:12 +0000

Bdias, desde mi posición, desde mi momento.
Atendiendo a tus consultas, te diré que la salud del viejo se mantiene dentro de la normalidad para un viejo. Tiene algo jodido un menisco mas de asuntos " serios" está fenómeno, gracias.
Por mi perímetro las cosas se joden- se jodieron, la Lola, María, la mujer que conoces y quien te escribe han dejado de comunicarse. No sé nada de ella desde el pasado dia doce, creo que es conveniente que así sea/ siga siendo.... pues considero que me desestabiliza.

HOY HA LLOVIDO.

El viernes bailé en Taboo regge music, junto con Anaitalia, Basilisco, Sebis y otros que no recuerdo nombre. Acabé en casa de éstos italianos cargándo el organismo con un platazo de proteínica pasta. Agradecido, agradecido. Salí de allí para las diez de la mañana, borracho y saciado, me encaminé a c/ Colombia 16, junto a la casa de tus padres, donde viven Suko y Efe. Estaban durmiendo y me abrieron la puerta, se recogió el Suko en su dormitorio musitando nosequé. Yo abrí la ventana a lo grande, entraba un potente sol de mañana, de éstos otoños extraños y ambiguos que visten Madrid. Me desnudé y prendí la televisión. Ponían una carrera desde Losáil, Qatar de Superbikes. Vi la primera hostia de los corredores, me dormí al sol hasta que empecé a intuir voces de los que se levantaban. Me incorporo y me lio un porro, hablamos y me invitan a comer. Agradezco, como y continúo. Pasé parte de la tarde con ellos.
Después agarré el carro de mi madre y avisé a Alex, Larubia, mi hermana.... una de tantas para saber si venía conmigo a Las Rozas, a casa de los gitanillos. La mamá está enorme de contenta, los gitanos cumplen en el cole y colaboran en la casa, ella ha conseguido un prometedor y confortable empleo, las chicas se adaptan al nuevo colegio y me cuentan amores de niñez. Allí cayó la tarde. Cenamos juntos, cenamos improvisado, cenamos en una pequeña mesa en la que nos rozábamos los codos al comer, la comunicación fluida y especial. Ella estaba contenta de juntarnos, nosotros de encontrarlos.

De uno en uno.

ALMUDENA-----> Se encontraba en San Blas, Madrid, jugando un partido de baloncesto. A Cretina se le quebró el carro y no pudo llevarla, fué en el coche de una amiga, volvió, no se duchó al llegar, chateó en la Red con infinitos y desconocidos seres, me mostró su fotoblog, me mostró sus amoríos, sus experiencias y fotos de amistad. Me interesa mucho la vida de mis sobrinos, me gusta verlos crecer. Está fuerte y poderosa, gorda de fuerte, guapa a rabiar y rubia natural, mirada de actriz y de inocencia, desde luego llenita de contradicciones.

MARTA------> Marta llegó agarraita a su teléfono celular el que emitía una machacona melodía de moda en su mundo... y venga a epetir, venga a ponerla. Se mueve como los gatos, aparece y desaparece siempre sigilosa. Es lista y malvada, será una mujer muy interesante, será una persona interesante. Está satisfecha con sus notas, la felicito. La abrazo y la aplico cariño, me gusta expresar las emociones a mi gente. Ella muestra más interés por una serie televisiva de unos chicos que vuelan por el espacio. Me encanta que pasen de mi, se hagan mayores e independientes, sin perder la ternura y humanidad que tienen, tanta.

DIEGO-----> A el bueno de Diego no se dejó ver. Pasó la tarde en casa de un amigo, pidió permiso para dormir fuera y así hizo.

NACHO-----> Nacho ha experimentado una notable mejoría, me ilumina diciéndo que ha cosechado sendos ochos, en cosas dispares como matemáticas y lengua. Le felicito y simulo darle una enérgica paliza que estimula su nerviosa risa. A veces pierde el control de sus nervios y actúa como un cabrón. Me solidarizo, solidaridad entre hiperactivos ¿ quiél lo iba a entender mejor? Sus enoooOOOooormes dientes frontales son las puertas que escupen disparatadas ideas que no duda en participar. Aunque, pienso, ha perdido la inocencia del principio y se esfuerza por ser gracioso, el pájaro.
Tras comer, reir, fumar, despedirnos, abandonamos la casa y nos dirijimos a casa de Daniducati, Lalópez y él dan copas y cena... oooof, otra cena, pero nobleza obliga a cuando menos, probar. Tortilla de patatas de hermoso cuajo, ensalada multicolor y repleta se sorpresas con base de canónigos, dentro encontramos a Efe, Jazz, Fabian, Lalópez, Dducati, Alex e io. La cena transcurre con copas de wiskey viejo, de doce años para arriba. Pasamos a una situación adulta. Nos fuimos a casa, dejamos el carro y Alex se subió a la bici en sentido casa.
Hoy me he levantado triste y me he duchado compulsivamente para auyentar ésa pena que recubría mi piel, llevo quince dias sin follar, lo cual no me importa, llevo unos pocos dias descompresionándome del amor intenso que en su día saboreé. Me he ido al Reina Confía, he visto una magna exposición que Picasso, el de los Citroën. Cuatro etapas, inicio, figurativo y estudio del color... texturas, humano y cálido. Después empieza a construir ripios con el cubismo mezcla figurativo. Abstracción tocando a la puerta. Más adelante, se suelta con figuras vistas desde diferentes puntos de vista, violentos gestos y desgarradores llanos, omnipresente Guernika. Finalmente calaveras y calmas dibujadas, retratos hermosos de infancias capturadas, mención especial a las esculturas en madera tallada y metal.
Muchísima gente, pero me hace feliz ver que somos tantos y tantos los que desde diferentes puntos de vista disfrutamos la obra. Me conmueve el poder de comunicación de Pablo Ruiz Picasso.
Me he metido dentro de " La Casa Encendida", me he dado de alta como usuario y empleo éste sonoro y apasionado teclado para hablarte de setenta y dos horas que han pasado en mi vida, sigo vivo y observando cada átomo y partícula que en mi entorno considero interesante. Hoy ha llovido y estoy saboreando mi pena con alegría. La chica que me ha dado el usuario ha bromeado con mi nombre, yo me he ilusionado de nuevo.
Ant, borrascas y anticiclones.

From: vicma
Subject: Hola africano
Date: Thu, 21 Feb 2008 17:50:00 +0000

hola Como va todo en tu vida? No te de corte escribirme que aqui, tan lejos una se pone muy tierna y necesita carinitos familiares.
Resulta que me rechaza la direccion de Cristina, ha cambiado de correo?
Dile que me escriba.
Cuentame algo de como esta tu padre que no se nada de las pruebas que le hicieron. Manana entramos en TOGO. Escribo en la frontera Burkina-Togo
Besitos
Vic

La Mala Persona

2008-02-24T15:36:00.003+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: Jueves, 21 Feb 2008 18:05:04 +0000

Ayer iba caminando, por la plaza de la Luna.
me abordó un mendigo abrazado a un brick
me exigió ayuda, le ignoré
musitó algo de miputamadre y tevoyamatar
interrumpí mi conversación telefónica con Suko
" perdona, Suko, me quieren partir la cara"
giré sobre mis talones y le hice aclarar sus palabras
Se dirigió a mi, con velocidad y exagerando movimientos
no moví un átomo de mi materia ante tal alarde
le pregunté: - ¿ De veras quieres partirme la cara?,
Hoy he tenido un pésimo dia, junto a una pésima semana y duros meses, estoy repleto de frustraciones, nervios y calaveras.
Él, La Mala Persona, se justificó diciendo que hablaba con otro,
La Mala Persona ahora estaba asustada
yo, mientras tanto, continué mi marcha.
Cené, bebí y me divertí
si lo prefieres, bebí, cené y me divertí
la cuestión es que me divertí
Al salir, volví sobre mis pasos a la Plaza de la Luna
el borracho seguía ahí, se dirigió de nuevo a mi
dentro de sus desórdenes no me reconoció
le dije:- ¿¡Otra vez, pedazo de cabrón!?
Nos reímos los dos, yo le golpeé su mano, la mantenía rígida y los dedos retorcidos, simulando una lesión
me reí de él, después él se rió de mi.
Le entregué las monedas que portba
ay reflexioné sobre cuál de los dos es mala persona
sin llegar a aclararme.
He de cuidarme y ser buen chico.

Comer, vivir.

2008-02-21T12:48:00.004+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: jueves, 21 de febrero de 2008 11:31:38

Ayer estuve con los italianos, ¡ oh, mamma!

Ayer fue un día opaco, las nubes regalaron agüita la víspera y la sensación climática era de frío penetrador, el que se adhiere a la ropa y escarba en tus defensas para hacer sentir los huesos rígidos, fríos y sensibles. Opaco o francisco, el día, decía. Tras una infructuosa jornada laboral marcada por fracasos en diversos frentes, me desplacé en la tarde a Getafe, a un polígono industrial llamado " los olivos", intenté ver a Sandra, pero estaba ocupada preparando las nóminas de los trabajadores, me quedé fuera. El sol aún daba destellos, sería las 17.00 horas aproximadamente, circulé por entre las impersonales naves, entre los durmientes camiones, a través del vacío de grandes avenidas diseñadas para grandes proyectos. El hecho está, según me explica el empresariado en que hay demasiada incertidumbre, mala palabra, palabra cobarde que no encierra en si más significado que lo incompleto. De allí, salí para Leganés, con el coche, no me costó llegar, a veinte euros el costo, lo de siempre. En el bar se toman cervezas y se toman medidas extraordinarias para evitar la policía, se masca algo de tensión. Después, tras consumir eché un boleto de lotería para ver si sonaba la flauta, tras eso, me despedí de Leganés exhalando humo. Llegué a Madrid y dirigí las cuatro ruedas hacia la tienda del Buen Enrique, quien me abastece de golosinas y absurdeces diseñadas para saciar ansiedad, hablamos, me habla de su niño, el analista de riesgos, me dice que se cambia de curro, que no tiene opción de prosperar ahí donde está.... claro que él no se acomoda. Sonrisa cómplice y orgullosa en los labios de éste sabio inclasificable que arrastra un triple by- pass y muchas ganas de seguir dando guerra. Escuché completo el disco de Iván Ferreiro, escuché el de La Cultural Sol y Nieve, escuché " Encuentros con entidades" mientras el humo se adueñaba del habitáculo, mientras las farolas pasaban lateralmente, mientras otro día se consumía en mi vida. Me deshice del carro nada más llegar a la urbe, de suerte que pude archivarlo justo a la puerta de la casa, después fui al encuentro de Suko y Laguapi, les entregué parte del botín y una inmensa pena me invadió, antes de despedirme urgentemente de ellos, embotado por la vida, embotado por la fuma, bajo las escaleras metálicas con sonido hueco y la mente plena de metáforas. Ellos ya se han hecho chicos en mi imaginario, voy a casa del Larubia, ella, ausente. Puerta abierta y semilla depositada, breve consulta a internet y nada interesante. Abandono la casa, con paso dubitativo y triste. Me ha llamado Sebas, inquiriéndome por el motivo de la tardanza, le digo que he tratado de hablar con él/ ellos para comunicar mi ausencia, la pena me impedía entrarme en una estancia plena de desconocidos, no tenía ilusión. Pero me obligué y aparecí.

ASISTENTES------>

Como anfitriones, Anaitalia. Ella también está triste, pero es siciliana. Sebas. Chef y parte de lasagna delicada y buenísima. Basilio. Siciliano, rastafari y fugitivo. Experto en repostería ( Il Basilisco) Cris, a través de C, dos alemanes que sólo hablaban la lengua de Gunter Grass, fumaban Leganize hash y verde grass. México, que nunca recuerdo su nombre, pero no es incompatible con nuestra comunicación, química, complicidad, venía de hacer un examen de robótica. Jaqueline, francesa, que queréis que os diga. Sexi pretendida, dosificando el calor de su voz, cada vez que me habla, cada vez que habla, parece un fuego fatuo, pero da morbo. Antwá, que poco a poco se fue sintiendo dueño de la situación.

PLATOS------>

Lasagna, con berenjenas y una pasta deliciosa, tres hermosas bandejas, horneadas, salsa exclusiva de Sebas, salsa que requiere una hora de cocción, vino, como no, vino rojo, birra... saltos de conversaciones y atención fijada en múltiples asuntos, como funciono yo, que pico en diferentes sitios y no profundizo. Al final, el postre. Dos hermosas tartas, suaves y de fina masa de hojaldre azucarado, el horno ha conseguido que el protagonismo del azúcar sea testimonial. Exhibo las tartas como trofeo de caza y exijo reconocimiento para los artesanos; ovación cerrada.

DESARROLLO DE ACONTECIMIENTOS ------>

Finalmente, se inician las conversaciones profundas, las personales, las borrachas y las fumadas conversaciones que a veces te hacen sentir arrepentimiento ( la verdad es que nunca) por lo exhibido. Grupos y subgrupos, llega una simpática alemana, sisisisisisisisisi, simpática + alemana, medicada, sin alcohol, se habla de bares, yo escojo el refugio del hogar de los niños, me quedé, sin dinero no se sale, se vive. Ana se despide y se retira a dormir, curiosamente acabamos escuchando Manu Chao " toa la ioya, la belezza", no puedo con mi conciencia, mis firmes patas de antílope se quiebran en la interminable escalera. Me lío a andar, atravieso la noche. Busco el neón de Schueppess, pero no luce, es tarde, estoy triste, estoy satisfecho.

EPÍLOGO------->

Creo que resultó positivo obligarme a asistir, para salir de la pena he de obligarme a realizar diferentes cosas/ actividades aunque me supongan desagrado, viva la amistad.

Ant, hace escasas horas.

refracción

2008-02-03T16:17:00.000+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: domingo, 2 Feb 2008 11:19:55

Me desperezo tras los diez minutos de rigor, estiro músculos, articulaciones y abro los ojos, con lentitud. Descubro un bulto en el colchón superior de la litera, con lo que interpreto que soy el primero en despertar. Poco a poco cobro identidad y recupero la sensación de aplomo que regala una mañana cualquiera tras una noche de breve sueño. Desperezado, aparto la sábana azul que ya apenas sí cubre mis magras carnes, ha sido una noche calurosa, dan fe de ello las sofisticadas arrugas de la cama. Mientras pienso en ésto saco mi flaca pierna derecha, para ingrávida, posarse sobre el frío azulejo del suelo del dormitorio, castigo del invierno, alivio del verano.

Es cuando me alarmo. Abandono la seguridad y calma de mi cama, testigo de secretos de la infancia, de miedos personales y de satisfacciones plenas. He apoyado completamente el pie en el suelo, he apartado con poca convicción la sábana, es en el momento de incorporar mi tronco sobre las huesudas rodillas cuando descubro que no soy el chico que se acostó en ésa cama la noche anterior. En el abultamiento de la camiseta se adivinan dos enormes mamas, dos gigantes tetas presiden mi busto, contra toda ley biológica, carente de cualquier lógica. El miedo congela mis mecánicos actos de la mañana, todo mi mundo sencillo de actos cotidianos recibe una colosal descarga eléctrica plagada de pánico. Me recojo cobardemente en el interior de la cama, me pliego sobre mi cuerpo, adopto posición fetal, tratando de evitar con mis nuevas tetas el contacto fatal, es difícil evadirse de algo tan inmenso y clamoroso. Hay ocasiones en que no me fío ni de mi mismo ni de mis circunstancias. Por ello, recurro a mi cerebro, pienso en trastornos bipolares expresados con tal magnitud de sensación, tal plenitud de sentimiento que consigue crear un campo visual real. Pienso en algún tipo de hormona suministrada de modo capcioso por alguna mano retorcidamente curvada. Pronto lo deshecho, pues queda establecido y clarificado que ningún producto químico u orgánico consiga una mutación tan eficaz y espontánea, en el mínimo espacio de tiempo.

Van pasando los minutos, mi angustia por clarificar tan confuso instante me hace recuperar la cordura propia del asalariado. Pienso en mi trabajo, pienso que ya debía de haber salido de la ducha, pienso que ya debía de disponerme a desayunar, pienso que se resentirá en mi retraso al trabajo todo lo que en poco tiempo acontece en tanta lentitud, es como si los minutos pasaran a tener cuatrocientos segundos, pero inefablemente no dejaran de transcurrir. Pienso en agarrar el tren que me lleve hasta ésa ciudad dormitorio de nueva implantación donde se ubica mi impersonal oficina bancaria. Pienso en la reacción estupefacta de los clientes jubilados, los clientes parados, los clientes autónomos, las clientas ama de casa, del interventor, del cajero, del gestor de PYMES, de la directora, de los chicos del blindado, ante la gloriosa aparición de mis pechos ésta mañana cálida y comprometida. Pienso y pienso pero no reacciono, un mal propio de mi idiosincrasia, pero he de hacerlo.

A pesar del inexorable paso del tiempo, aún no se escucha ruido de vivos en la casa, lo cual incluso en la hora y en la época del año que vivo resulta extraño. En un piso de ochenta metros cuadrados de superficie útil perteneciente a la época del desarrollismo, en una vivienda compartida con mi hermano, mis padres y el galgo. Espío el sonido hasta sentir la espesura del silencio, hasta cerciorarme de la paz en la casa. Salgo de la cama, observo mis tetas tratando de mantener la calma, son de copa bonita, con rosados y generosos pezones y gozan de una capacidad ingrávida no creíble para unos pechos de la talla ciento diez; calculo observando desde una perspectiva nada convencional. Mi hermano sigue descansando, ausente y ajeno a lo que acontece, es el momento de reptar caminando, de arrastrarse en pie hasta el armario con pretencioso tratamiento de madera noble, ése armario poco capaz y de puertas correderas sin garantía de continuidad. Tengo el cuidado de un artificiero para deslizar la hoja de la puerta sobre el impreciso riel, he de evitar que salga de su camino natural y choque estrepitosamente el canto contra el suelo despertando a los durmientes. Conseguido. Me he hecho con algunas prendas, con todo lo necesario para salir del baño cubierto, convenientemente vestido dadas mis orondas circunstancias: calcetines negros, pantalón camel, calzoncillo bóxer de figuras geométricas, camiseta blanca de tirantes, camisa de rayas verticales y color burdeos, jersey de tono ocre, chaqueta deportiva. La dificultad radica en tratar de evitar lo inevitable camuflándolo bajo capas de textil. La dificultad radica en que a pesar de la temprana hora de la mañana, me asusto al verlo, son ya las ocho y dieciséis minutos y el termómetro indica diecinueve grados celsius, y subiendo. Pienso en todo ello, pero en mi retina quedan grabadas las luces rojas que se divisan desde la oscuridad del fondo de la habitación, en el punto donde se confunde suelo y cama, los ojos rojos y luminiscentes, las luciérnagas palpitantes y huérfanas de ciénagas que me observan de la radio despertador avisándome de que son ya las ocho y diecisiete minutos.

Girar el picaporte de latón, girarlo con la justa levedad y la rotunda seguridad que deshaga mi discreción y firmeza a la hora de salir de la habitación oscura, sintiendo cada chasquido interior de pequeños muelles y resortes que abrirán mi paso. Puedo prescindir del desayuno, para agilizar la llegada al trabajo, no puedo prescindir de pasar por el baño, necesito verme, asearme y creer lo que veo. Puedo prescindir del tren, para agilizar mi llegada, no puedo prescindir de llegar a mi oficina, mis clientes me reclaman, mi equipo me demanda, mi jefa me exige… pero mi salud, sino física al menos síquica reclama ayuda o consejo facultativo, con lo cual, resuelvo que puedo prescindir de la oficina y dirigir mis pasos al Centro de Salud. Urgencias, por supuesto. Noto la pequeña descarga de adrenalina que genera el mero hecho de decidir, percibo la sensación cuando mis rígidos músculos se relajan ante la posibilidad de evitar aparecer por la oficina, breve periodo de relajación, puesto que mi situación no ha variado en absoluto y continúo con una preocupación doble pendiente de mi busto, pesada, abultada y nada golosa carga.

Consigo hacer que la puerta bascule sobre las bisagras, nunca imaginé que un acto tan sencillo quebrara de ésta forma el relativo silencio de un alba de verano. Me asomo al largo pasillo en el que desemboca el dormitorio y galería que he de atravesar en mi afanoso camino hasta el cuarto de baño. ¡Maldita sea la fidelidad de los perros!.

Sabedor de que soy el primero en amanecer tiene la costumbre de hacer guardias y custodiar la puerta de mi dormitorio cada noche, con el propósito de darme los buenos días antes de nuestro paseo matutino. Hoy está excitado, pues su vejiga sigue los usos horarios de la casa y parece ser que su capacidad de seguridad ha sido plenamente superada. No hay más que sentir el frío húmedo pis que descansa bajo mis pies. Cronológicamente se diría que no lleva ahí mas de media hora, suficiente tiempo para desencadenar otra pequeña serie de catástrofes con dificultad añadida, pues si he decidido ausentarme de mi puesto de trabajo por razones médicas, debo decidir que hacer con el perro, que voltea el rabo frenéticamente, lame mis piernas y trata de abortar alaridos de satisfacción. Su grado de excitación hace que vuelva a orinar descontroladamente, como sus desacompasados movimientos de extremidades traseras, me moja, moja las paredes, los rodapiés, parte de los flecos de la alfombra, lo cubre todo de amoniaco. Mis manos buscan su cabeza, que desea el contacto, pero evita permanecer quieta, a base de espasmos nerviosos. He conseguido que no ladre, no emita sonido alguno, somos viejos camaradas y no podemos delatarnos. Algo altera su frenético estado de nervios, no es mi mano prensil en su hocico, es más bien el suave contacto lacto materno que le proporcionan mis tetas, no se me puede olvidar que es mamífero. Descubro la complicidad labrada en años de paseos oscuros, fríos e íntimos por el parque al entrever una expresión de sorpresa en la mirada, hasta el punto en que la mirada de un perro se puede identificar, se puede interpretar. Si, tengo dos problemas y no quiero añadir más. Lo agarro de su correa, sabe que necesito su colaboración, le encierro en la terraza de la cocina, rasca la puerta de cristal, al menos no arroja mas que un leve sonido agudo que no trascenderá de la cocina. He cogido la fregona y me dispongo a eliminar pruebas de lo desordenado de la mañana, somos viejos camaradas y no podemos delatarnos, ay. He logrado eliminar todo lo que el amanecer me permitía ver, no he podido encender la luz para evitar el riesgo de llamar la atención, he conseguido volver a centrarme para hallar una solución normal a una situación anormal. Luz blanca de cuarto de baño recubierto de azulejos claros con motivos vegetales, simétricos entre ellos, hacen que el blanco poder de la luz fluorescente se multiplique en mis fotosensibles pupilas de la mañana. El espacio va tomando forma dentro de mi cerebro, mientras los ojos se habitúan al efecto luminoso, la blancura del baño, los sanitarios, la bañera, las toallas colgadas, se diría que entras en una dimensión celestial cuando accedes al baño de no ser fruto más bien de una maldición gitana el estado en que me encuentro. Apago el teléfono móvil, trato de evitar que desde el trabajo intenten contactar conmigo, francamente, no me encuentro en disposición de mantener ninguna conversación con mis compañeros o compañeras, es mejor que ordene mi entorno y más tarde proceda a dar explicaciones.

La imagen sería fastuosa de no formar parte de un problema personal. He decidido huir del espejo hasta haber desnudado completamente mi cuerpo, no quiero que ningún elemento se interponga entre mi persona y la imagen reflejada. Nada puede contaminar mi necesidad de averiguar. Como digo, la imagen es espectacular, pues mi delgadez insinúa unas piernas que convenientemente depiladas podían pertenecer perfectamente a una sofisticada y bella mujer. Afortunadamente veo que mi pene y el vello genital ocupan los lugares que les fueron asignados tras mi concepción. Es entonces cuando descubro que el hecho de cargar mamas no afecta a mi inclinación sexual, me sigo considerando heterosexual, con tendencia al desorden y a la promiscuidad, mis órganos sexuales no han sido modificados en ésta insidiosa metamorfosis de desconocido origen y final incierto. Ellas siguen ahí, imperturbables, con sus pezones encañonándome la mirada, como dos enormes vigías a la espera de una reacción. Alzo la mirada y descubro unos ojos aterrados que me contemplan, esta claro que el efecto es demoledor, visualmente, soy yo, es mi rostro. No tengo un enorme tumor exterior que altere de modo monstruoso mi físico y comprometa mi salud y vida, no tengo una reacción cutánea de extraño origen que cubra cada poro de mi piel, no sufro de deformaciones propias de alguna enfermedad erradicada o focalizada en exóticos lugares. Tengo tetas. Son bonitas, son la formalización de fantasías oníricas propias de una mente que invierte gran parte de su tiempo y energías en elucubraciones de origen, desarrollo y desenlace sexual. ¿ Es acaso un castigo bíblico por tan silenciosa y obscena conducta? Lo descarto. Mi escasa fe en elementos religiosos hace que la teoría se diluya en el magma de mi cerebro. Son realmente bellas y lamento no haberme encontrado con ellas en otra situación, además, deseo no ser el foco de atención de cada zanja que los abnegados albañiles laceran en mi urbe.

Son hermosas, rosadas, de piel pálida y voluptuosas, llenan todo el espacio de mi tórax, redundan formas curvadas y redondas. Consistencia visual no exenta de masa y peso, las siento como algo propio que pende de mí. Me he atrevido a explorarlas, a palparlas más con ánimo científico que lascivo, por motivos que huelga repetir. Sedoso tacto, ninguna imperfección en las colinas de la fecundidad, anomalías ausentes en el estudio geográfico a pequeña escala. Los afilados exploradores, en que se han convertido mis dedos recorren centímetro a centímetro tan majestuosa oda a lo excesivo, desde el ángulo inferior sobre el que reposan, pasando por la ascendente línea que me conduce al pezón, a cada uno de ellos, los cuales, al sentir no mi tacto, sino el inmediato contacto debido a mi proximidad de forma grosera manifiestan una erección propia de otras circunstancias, han multiplicado exponencialmente el tamaño y paralelamente se han endurecido como el cuarzo. Estoy sintiendo fisiológicamente una excitación normal, buscando en los archivos de la memoria sensorial recuerdo que aunque la reacción más delatadora en los hombres ante una excitación de origen sexual se da en la cintura, los pezones si son fuente de excitación masculina, trato de aclarar a modo de debate interior. Sigue pasando el tiempo y escucho el sonido del reloj del pasillo, que con melodía ácida me avisa de que son las nueve menos cuarto de la mañana. Escucho algo parecido a la voz de mi madre a través de la puerta del baño, una voz susurrante, indagadora y tensa, propia de madre. No consigo descifrar lo que musita, me ocupo de finalizar.

Ducha urgente, previendo que el vestir me va a llevar más tiempo, consigo crear un armazón textil que disimula en cierto modo mi nuevo perfil. Silencio en el exterior, el sonido de la puerta del dormitorio materno al cerrarse advierte que es el momento. Agarro las llaves del coche y me desplazo por la casa, aun entre tinieblas, como un lince, atento y silencioso, evitando muebles que saboteen mi discreta huida con un inoportuno y duro golpe en mis espinillas. En el rellano de la escalera se siente el vacío matinal, noto el calor de la mañana con el peso de la ropa, salgo, llamo tanto al montacargas como al ascensor, tengo prisa por refugiarme en el habitáculo del coche. Piso nueve, diez, once, doce, trece, por fin un sonido ronco me informa de la llegada del montacargas y antes de que se abran las puertas eléctricas interiores, escucho el seco y grave ruido de la cerradura desperezándose desde el interior de la casa de mis vecinos, los asturianos, sin hijos, gente muy trabajadora, seria y aplicada. Queda como testigo de mi apresurada fuga el balanceo de la puerta que comunica el rellano del piso con las escaleras. Evito todo contacto humano. Bajo de modo compulsivo los escalones, como un delincuente, como un cobarde, con acompasados saltos me descubro en la planta cuatro, tres, salto hasta la dos, llego a la primera y aminoro. Escucho el palpitar de mis constantes vitales en las sienes, en la portería alguien está hablando con la portera, desde mi posición puedo ver el cubo de la fregona. Aunque no tengo tiempo para escuchar la conversación, oigo algo relacionado con la reforma de la fachada del edificio, sobre el andamio y los plazos de finalización. Está vacía, nadie. Salgo, vuelvo al montacargas, acciono la llave que da acceso a la planta del sótano. Llego hasta el garaje, empujo la pesada puerta de chapa y en la penumbra adivino la silueta del coche. Presiono el mando de apertura de las puertas, el destello de los intermitentes me saluda en la oscuridad diáfana del garaje, abro la puerta y me introduzco subrepticiamente en el habitáculo rápidamente, cerrando la puerta lo más velozmente posible, para evitar el haz de luz de la lámpara interior, nada tiene que delatarme. Exhalo aire, escucho mi respiración y noto un amago de llanto que mi voluntad de resolución ahoga con el sonido del motor. La llave gira en el bombín, el motor de arranque suena y el coche responde a la primera, con un agudo pitido. Un icono naranja me informa que la máquina se encuentra en reserva de combustible. Otro problema más, pero el Centro de Salud se encuentra cerca, pienso. Emboco la rampa, la pesada puerta se alza sobre mí, mientras los primeros rayos de luz toman posesión de la ciudad, destellos luminiscentes en tonos atornasolados saludan mi rojiza mirada desde el capó del coche, como un encuentro onírico con nerviosas hadas revoloteando ante mi presencia, es una imagen que aturde y la evito bajando la visera provista de espejo. Dudo entre cuál de las dos visiones me alteran más en este momento. Mientras la puerta azul malva sigue ascendiendo en paralelo al techo. Engrano la primera velocidad, pesadamente el vehículo gana la rampa, se alza como un cetáceo sobre su panza y el sol me ciega por segundos. Cuando el coche ha abandonado el desnivel quedo estupefacto.

En la calle, algo ocurre, un silencio en suspensión lo envuelve todo, una pesada carga de paz innecesaria. Lo primero que extraño es el ruido de la vida, los cláxones, voces de niños, el tráfico, las conversaciones. No encuentro nada de eso, por el contrario, en mi lento avanzar tan sólo observo periódicos por el suelo, volando con la poca voluntad de vuelo que puede haber en una mañana de verano, documentos e incluso pequeñas montañas de basura, hay coches cubriendo la calle, sin conductores, sonido de inactividad fabril, descanso de actividad febril. Empiezo a sentir que empequeñezco de pavor ante los acontecimientos que mi mirada captura, siento la gravedad del silencio de los ruidos que en la cotidianidad de una mañana deberían rodearme la cabeza. Siento miedo, de nuevo el miedo se apodera de mí. Es un sentimiento que me hace agudizar mis reflejos, mi mirada advierte mayor información, mi oído detecta sonidos imperceptibles en estado de reposo, mi nariz huele el pánico, mis nervios se tensan hasta hacer ruido. Tengo auténtico miedo, si bien antes tuve temor por mi persona, ahora estoy abocado a un miedo inconmensurable, enorme e inabarcable, pues no es algo propio y personal, es una sensación de pérdida de control del entorno inmediato, trasciende de mi individuo. Pero, tras tragar la amarga bilis del terror decido darle el suficiente poder al pánico para evitar quedar paralizado como un ciervo sin escatimar atención, para descubrir qué demonios ha ocurrido en mi ausencia que ha hecho que mi vida se desequilibre hasta tal punto que me haga dudar de mi cordura. Mis ojos buscan e indagan, pretenden respuesta y barro las calles, las fachadas desnudas de los edificios huecos, mi oído alerta, mi sentimiento a flor de piel; me siento en la obligación de descubrir la verdad. He avanzado sólo unos pocos metros, apenas dos manzanas, no detecto presencia humana ni actividad que me hable de ello, observo el parque donde los pájaros con descaro toman posesión de praderas y ramas, su rugiente piar rompe la espesura de ésta maldita calma. Posiblemente ellos también sientan la ausencia de personas y se consideren seguros, al contrario que yo. Al final decido abandonar el vehículo, abro la puerta y noto la mixtura de ambos ambientes, apenas hay diferencia entre la pesadez del habitáculo del coche y el aire exterior, decido contaminar mis pulmones con humo de tabaco, para poner una nota discordante en tan pesada situación. Cierro la puerta del coche preguntándome a qué obedece ése gesto, escucho el grave sonido que quiebra el silencio, silencio que administran los pájaros de la urbe.

Pero no estoy solo, siento presencias que si bien no se manifiestan a través de ruidos, mi instinto afilado me comunica que están ahí. He tirado el cigarro sin consumir, me he ajustado el cinturón y me dispongo a andar con aplomo, con seguridad. Hasta que siento el desplazamiento vertical de mi hermosa protuberancia mamaria, me corta un poco, pero ahora ya no es la principal fuente de desasosiego, mi angustia se refleja en mi soledad. He pensado que lo más inteligente es regresar a la casa y ver a mi familia, me consta que dormitaban cuando yo abandoné la casa, han de estar allí. Al girar la esquina de la tintorería con el garaje, puedo verlos…. son pequeños grupos de personas que en la distancia y sin detectar mi presencia se encuentran hablando airadamente, discutiendo. Quietud y tensión, es como si nada funcionase y todo estuviera alborotado, las gentes están agrupadas en formaciones de cuatro o cinco individuos, algunos más allá vagan por las calles o conversan, otros reflexionan en las esquinas mesándose la melena, acariciándose la barbilla e incluso hablando solos. Dudo en la conveniencia o no de propiciar un encuentro, dudo de todo. No tardo en comprobar que todos los grupos tienen algo en común: lo forman hombres, nada más que hombres. De diversas edades y condición, sólo chicos. No veo a ninguna mujer, aunque haciendo memoria recuerdo haber oído a mi portera hablando con otra vecina. No las vi, pero las sentí y conozco a mi portera lo suficiente como para reconocer su ronca voz, supongo que castigada tras años y años inhalando potentes desinfectantes. Los hombres que veo, me proporcionan inquietud, por el hecho de encontrármelos, por la situación en que me encuentro, si bien detecto que todos ellos tienen un abultado y femenino pecho, en relación a su edad o fisonomía. Hay viejos, niños, jóvenes, señores, todos tenemos esa mañana algo en común, noto que han tratado de huir de dicha imagen disfrazándose de diferentes modos, unos mas hábiles y otros mas acelerados, unos mas naturales, otros mas ocultos. Siento el alivio en sus despejadas frentes, las sonrisas nerviosas y los leves palmeos en las espaldas de unos y otros. Yo mismo noto cómo mis enormes gotas de sudor se han convertido en un brillo frío de mi piel, mi corazón late a ritmo más relajado, la respiración se ralentiza. Me dirijo a ellos.

Son las siete menos cuarto de la mañana. La radio despertador se activa con un ausente hilo musical, reacción física eficaz: consigo apagarlo al primer alzamiento de brazo. En el entreacto que precede del sueño a la vigilia, recuerdo subconscientemente haber puesto la alarma un cuarto de hora antes de la hora convenida, para negociar con el tiempo breve lapso, pero en este caso no negociaré. Todo lo que he vivido desde el momento que perdí la razón y me adentré en el espumoso y a veces sórdido mundo de los sueños, me hace reflexionar acerca de lo agradecido que estoy por ver que mi problema no es único, por la solidaridad mostrada. Sin embargo, me siento mal, ya que contemplo con estupor y palpitaciones lo vulnerable que soy cuando estoy solo, pues no recuerdo haber experimentado una sensación de hiperrealismo con trazas oníricas tan poderosas nunca antes, reconozco la cobardía del individuo que en la soledad siente el abismo, reconozco lo miserable del individuo que cuando socializa un problema deja de sentirlo propio, empiezo a sentir verdadero pánico por la manera en que me reconozco a través de mi subconsciente. > > > 70Kilos257Gramos> > 18012008

Asimétrico

2008-01-24T10:13:00.000+01:00

De: 70kilos 257gramos
Enviado: jueves, 24 de enero de 2008 1:04:21

Bdias, noches. La simetría desde tiempos de la Antigua Grecia ha sido considerada como un don propio de la belleza, el equilibrio y la perfección, así se observa toda ésta filosofía en sus creaciones artísticas en el sello depositado a través de lo atemporal que puede ser el frío mármol, a través de esculturas que idealizaban y ensalzaban el factor de la belleza. Hoy en día, se sigue buscando como mayor don de la belleza el equilibrio en las líneas, aplicadas a diseño industrial y en mayor escala a la arquitectura, la simetría de espacios es extrapolable como don de la perfección a la belleza humana. Los seres humanos, por imperativo de su propia naturaleza para postergar futuras generaciones tienden a mantener relaciones estables fundadas en el vinculo de la familia, una persona, en primera instancia se siente atraído por otra en función de la primera impresión visual que recibe, se busca la simetría, se busca el equilibrio. Dicha característica aventura un individuo de potente carga genética. Yo tengo la cara asimétrica, debido a mi encuentro con el dentista. Si bien no genera dolor, me deforma parte del rostro, lo cual es más destacable si el rostro, como es mi caso, se basa en la extrema delgadez que disfruto, que llevo. Ahora, soy como una especie de queso fundido en una de sus partes, tengo el mentón poderoso, parecido al de cualquier ardilla que en su afán de procurarse alimento almacena en los mofletes las preciadas semillas para ulterior consumo. Me he convertido en una suerte de niño- elefante que observo en las reacciones de quien se apercibe de mi cara. El gentío desconocido, por educación o timidez, por prudencia o sensibilidad evita mi contacto visual. Yo, mientras tanto, desafío con mirada directa cualquier encuentro que se propicie, viajando en metro, los encuentros visuales son múltiples. Monstruosa deformación que se adueña de mi rostro, me recuerda lo vanidoso que siempre he sido, me hace sentir ridículo al emplear mi arsenal de miradas miopes y estudiadas. Ésas miradas que horadaban la curiosidad ajena. Ahora ya no soy simétrico. También, aunque de ésto hace algo más de tiempo, mi simetría a efectos de relación sentimental quedó gravemente dañada. La simetría es equilibrio entre diferentes, entre iguales. Ahora no se da. Hubo un tiempo en que yo diseñaba mi amanecer y atardecer al pairo de la voluntad de Dulcelola, pero de unos días a acá, nada. Pues se puede observar que ir de telonero no siempre promociona a tu banda, a veces la banda telonera es absorbida por la presencia del actor principal, como siempre nunca yo. Nunca yo por varios motivos; posiblemente una cultura matriarcal o el entorno en que me he criado, absolutamente femenino, me ha hecho confiar y dedicar mis mayores pasiones, perversiones, ansiedades, confianza a éste convulso y excitante mundo que manejan las ninfas. He cometido serios errores, posiblemente censurables en grado máximo. Pero el sistema que yo defiendo no es rebanchista, sino reeducativo. No sólo produce estragos una parte de la relación, lo habitual es que sea un trabajo de dos. A su vez, considero que mis bajadas a los avernos del dolor sentimental pagan con creces e intereses de demora cualquier ofensa, basándome en declaraciones de la otra parte. Pero como en " la parte contratante de la primera parte" es todo un totum revolutum en el que pescan pescadores torpes. En el año dos mil cuatro tiró la caña Beatriz, " la desgraciada" desde aquellos no tan remotos tiempos, a lo que Lolita no dejó de jugar. Sin rencor, no pasa nada, estoy por encima de ello. Sus pretensiones de ambición tardo africana, también fueron exigidas sin contrapartida de ningún tipo, yo nunca os he puesto barreras en vuestro desarrollo, no me veo capaz de sabotear a nadie nada en lo que crea.... pero....¿ dónde está mi voluntad? Mi voluntad transita a sotovocce por el sigiloso y profundo mar de la tranquilidad, pero está, latente e imperturbable.Quizás no me supe explicar en su día, pero tantos desplantes y vacíos, han hecho de mi un ser amorfo y asimétrico, siempre pendiente de un capricho, una señal o un que sé yo proveniente de a reina de la copla. Pues no, no es bueno. Me he dejado absorber el coco. Siempre pesarán las veces que sugerí ir a vivir a Almería ( en saco roto), establecernos en Ibiza ( no viable) o terminar en ése magnífico puesto que la ofrecieron por ser la sobrina de quien es en San Fernando (descatalogado). La he visto crecer y hacerse fuerte mientras yo menguaba - el desequilibrio- y creo que estoy cansado de la pija- consentida- pagada- de- si- mismo. Creo que cuando me alejo de su ( basándome en el recorrido profesional de ambos y comparándolos) nefasta influencia sobre mi, empiezo a ser yo. Fuera cadenas que con la voluntad me até, fuera limitaciones, que en pleno uso de facultades acepté. Supongo que a base de apoyar helados guisantes en mi mejilla, la hinchazón desaparecerá y recuperaré mi picassiana simetría. Supongo que si ejerzo mi independencia ( de la que siempre hice gala) e ignoro a la bella indolente, recuperaré mi picassiana simetría. Dios odia a los cobardes, yo también, impiden el avance, la modernidad, la vanguardia. No necesito nadie, he roto con gente importante durante el transcurso de los días, no hay problema. Pero, por favor, tengo derecho a ilusionarme de nuevo y pelear por la vida. Tengo suficiente talento y capacidad de trabajo para no depender más que de mi propio esfuerzo. En ésas estoy, recuperando la simetría por el bien de la belleza, por la calma que en derecho demando. No creo que exista nadie imprescindible, la Naturaleza nos provee de herramientas anímicas y de capacidad de autosuficiencia para no depender de nadie. Me lo enseñó Nadia, que no dependía de su padre muerto, que lo enterró, lo lloró y se fue a trabajar. En África no hay tiempo ni egoísmo para dedicarse a llorar la muerte de los nuestros, se valora la vida por lo efímera que es, por la escasa esperanza de vida, por la juerga que el VIH plantea cada día, por las malarias y tifoideas, por que la vida vale la existencia que la compone, no estoy dispuesto a perder el tiempo, ya que como ser existencialista que me considero, sé que cada día desaparece en algo ocre llamado pasado,para no volver. Quizás transmita rencor, no lo niego, sólo espero que no sea así. Ant, mucho más sereno de lo que aparento.

treinta y seis horas.

2008-01-23T00:30:00.000+01:00

De: 70 kilos 257 gramos

Enviado: martes, 22 de enero de 2008 23:52:30

Y contando. He decidido que el hachís me aliena, así como la televisión... me gustan, me alienan y les he dedicado demasiado tiempo, por ello los aparto con un suave y riguroso gesto. No reniego de nada de ello, pero he de emplearlo cuando me encuentre fuerte en primera persona. Valor Valor para admitirse, aceptarse, administrarse dentro de la cordura ( llamarme enloquecido, putas nadie nace loco, Violadores del verso, Vivir para contarlo). Así que comienzo a contar el tiempo, como gotas de agua que con un continuado puic- puic cada una tiene su importancia, cada gota me recuerda que me voy alejando de mis carencias. Crezco a cada minuto, como buen mamífero racional. Por ello, es posible - espero que no- que detectes un cambio en mi actitud vital. Digo que espero que no sea así, pues lo contrario sería darle un valor a lo politóxico que nunca ha tenido. Cambio de chip, cambio de historia. Ahora he deseado a la madre buenas noches, ella me ha reprochado no haberme acompañado al hospital, ella no comprende que me gusta ir a determinados sitios solito, que me gusta observar y que no necesito su apoyo, el apoyo de nadie ante algo tan nimio como la extracción de muela. Así ha sido. Me ha colmado de medicaciones y me he acordado de David, el niño grande del Viriato, que estuvo a punto de palmarla por una infección bucal. Haré caso a la madre, haré caso al galeno. Salud, caprichosa circunstancia de la vida, salud chorrito de energía que en algún momento te abandona. Son las veintitrés y treinta y nueve y desconozco que hago aquí, escuchando el suave sonido de las teclas del book, escuchando el continuado sonido del ventilador del pc, no hay nada mas. Si, hay algo más, la conciencia, sonoramente silenciosa retumba en mi interior, no es fácil ser justo cuando eres egoísta. Hay que encontrar el puto equilibrio, como siempre. Hoy me llamaron de un curro que no me hace ilusión pero me dará de comer, he decidido ir a ver que coño pretenden de mi, he decidido entrar en dicha dinámica. He trabajado de todo en la vida, he sido chófer, segurata, administrativo y hasta mamporrero de mi mismo ( te animo a que busques el significado de dicha palabra). Mañana, dentro de unos minutos empieza el miércoles, me reencontraré con Danisurf, me hará un detallado resumen de lo acontecido hasta ahora, su lesión esquiando... surfeando, su convivencia con la decrépita abuela que ahora se encuentra en casa, su padre, su marihuana, su cambio de trabajo. Mañana fumaré y romperé e embrujo de éstas horas, no por voluntad sino por precariedad económica asumida. Volviendo a lo primero, no ha caído en saco roto la enseñanza, lo que he de hacer es consumir cuando me aporte, no consumir para amaestrarme o dormirme, he de hacerlo con sutileza y calma... como se hacen las cosas buenas. Por éso anuncio que seré selectivo en adelante con cada paso que de, me reuniré con Mariaclubbing y me dejaré llevar por las enseñanzas de una mujer con cuerda para rato, de una chica que tiene cabeza para andar desafiando la ley de la gravedad desde la experiencia y la razón, ay el irresistible encanto de los locos.... Insisto, desconozco qué hago aquí escuchando el continuado sonido del ventilador y oyendo el ruido de la barra espaciadora y demás teclas. Vivir para transmitir, en éso consistirá mi obsesión. Ant, un martes atípico.

Del dolor, del sentimiento.

2008-01-22T23:12:00.001+01:00

Del dolor, del sentimiento.

De: 70kilos 257gramos

Enviado: martes, 22 de enero de 2008 14:18:21

Lo relativo de cada situación, hace que me empape de sensaciones, buscando quizás una coherencia en el transcurso de la vida. Dolor el que en su día sentí ante la indolencia de la mujer que dice que está, pero que la realidad lo desmiente. Es un dolor impotente, por cuanto que quien lo padece no tiene más opción que saborearlo, hacerse fuerte, vencerlo o sentirse derrotado. Incluso todo ello sin emplear necesariamente ése orden. Como te he dicho, no es algo que dependa de mí, si no puedo ejecutar para ver el resultado de una acción, me eximo de responsabilidades al respecto y lamo mis propias cicatrices, no heridas. Hoy me he levantado a las 08:45, he pretendido desayunar, pero el hecho de que la cocina etuviera ocupada me ha empujado al baño, donde me he duchado y afeitado, pensando, variando la temperatura del agua. A veces para sentirse vivo, hay que experimentar variación en las sensaciones. Tras calarme el albornoz, he salido de la casa sin despedirme, no creo que sea mi gente la que habita conmigo, nunca lo he creído. Aunque el libro de familia me diga que son mis padres. Pienso que es fácil tener hijos, incluso criarlos, lo que no es fácil es tener padres. El hijo por lo general es un fin buscado, los padres, es algo adquirido, sin aparente explicación. Me he puesto la música en las orejas y me he introducido en el metro, donde no dejo de mirar a los ojos de los viajeros, sin intención, con atención. Salido del hoyo, en Begoña, donde se encuentra La Paz, que no es ni un deseo ni la capital de Bolivia, es un gran hospital público. Como digo, he llegado, he degustado el claro sol matinal y me he perdido buscando el fin de los edificios que construyen a su lado, he recordado cuando de pequeño he venido en alguna ocasión a éste lugar.... por entonces, el edificio hospitalario tenía una presencia y un diseño que calaban, ahora es un dedal rodeado de inmensidad blindada en cristal y recubierta de hormigón. Una amable ATS me ha indicado cómo llegar hasta donde me dirijo " sigue la línea verde" y efectivamente, he llegado. Sillas de insultante plástico naranja llenas de culos, culos de jubilados, sobre todo. Culos de mujeres más que de hombres, de mi edad hay una chica (Leticia) y un pollo, Alejandro, conozco sus nombres pues la megafonía estruendosa hace que unos pacientes y otros nos presentemos de modo involuntario.

** LETICIA------> Leticia es vulgar, gorda y poseedora de enormes pechos, con un chandal gris y una chaqueta rosa chicle, sus pies están acorralados dentro de unas enormes nikes con cámara de aire, aunque al mirarla no acabo de imaginarla haciendo deporte. Su pelo es de un rubio loco, así como su peinado, las raíces aclaran que no es suyo el color, aunque no es necesario. La acompañan dos individuos que se diría son sus padres, él es semi calvo, alto y con aire deportivo, la madre es una odalisca de grandes proporciones, con unas tetas que la impiden verse los pies, ella es cariñosa y afectiva. Muestra interés por mí, la respondo la hora en la que estoy citado, diez de la mañana, cuando ya son las once. Alza las cejas en señal de complicidad, yo la regalo una sonrisa recíproca. Lo mejor de ésas mujeres, las megatetas que penden de su pecho, lo peor, el resto. No paran de hablar de Paris Hilton y de otros muchimillonarios que ellos consideran gente desgraciada (según a qué efectos)

----Ahora siento el dolor, la anestesia se me escurre por las venas----

** ALEJANDRO------> Alejandro parece un tipo aburrido, pero no lo es. Su joven cara tiene vicios de una vejez preconcebida, tiene enormes papos y una ridícula barba que le da un aire adulto. Su camiseta es de Bultaco, ay las viejas motos, su jersey es una prenda impersonal de cualquier HyM o Springfield, sus zapatillas, anodinas, su vaquero pretenciosamente loco, es una caca. El pibe está como distraído y de pronto llega una vieja, él la increpa de modo gracioso, ella le sigue el juego y se juntan. Al rato aparece otra tipejo que se sienta junto a ellos, hablan animadamente de no sé qué asuntos pero noto que él es el catalizador de la conversación. Alejandro no es un tipo aburrido, gesticula, se mesa la melena, observa si alguien le observa. Tampoco creo que sea un tío natural. Me pongo tenso, no saco más jugo de la situación y decido picar la puerta. Me dice una pequeña enfermera con una mascarilla de papel en la boca, que ya me avisarán, es cierto, a las once y media entro. Me acomodo en la butaca, la misma enfermera me realiza dos punciones para dormirme media boca, disfruto con el dolor agudo y concentrado que ésas bonitas manos me infrigen, poco a poco mi boca zumba desde dentro, siento que hace efecto. Me sacan de la sala y me convocan a otra sala. Me recibe una mulata que está follable al ciento por ciento, aunque sexi y provocadora de inoportunas erecciones, se nota su falta de destreza a la hora de colocar el succionador de babas, me hace daño, la jodida, no puedo dejar de perderme en sus enormes ojos rasgados. El doctor es un gallego que dice lo necesariamente oportuno, lo agradezco. Me dice que me van a dar caña por unos veinte minutos, lo cumple. Máquinas de aspecto cortante, tenebroso, brillo terrorífico que entran y salen de mi boca, sonidos, baba difuminada huyendo de mi boca, gasas cachos de pieza que salen, raíz ensangrentada, tejidos sobre la bandeja. Hemos terminado, pregunto a las chicas si me puedo llevar mi muela y me la meto dentro del bolsillo, rodeado de una gasa. Estrecho la mano del doctor, es un profesional que ha hecho un buen trabajo, su equipo también y no dejo de mostrar gratitud. Me entrega un papel en el que figura la recomendaciones que he de observar, otro en el que se habla de AUGMENTINE 500mg/ 8hrs. durante cinco días, IBUPROFENO 600mg/ 8hrs. durante tres cuatro días, NOLOTIL, ampollas en caso de dolor. He decidido observar las recomendaciones, pero eludir el tratamiento posterior para investigar en la flora de mis sentidos cuál es el efecto del dolor físico en mi boca. Según he avanzado en la redacción de l texto, siento las palpitaciones propias del flujo sanguíneo que traslada a las terminaciones nerviosas la sensación de dolor. Trataré de describírtelo, no dejo de sentirme libre y vivo. Quiero aclararte que no tengo ninguna tendencia al sadomasoquismo, simplemente quiero sentir. Ya te contaré en qué acaba ésto. Aún tenemos sol.

Del dolor, del sentimiento II

De: 70kilos 257gramos
Enviado: martes, 22 de enero de 2008 16:18:37

No ha transcurrido demasiado tiempo, maldito dictador el tiempo que ordena y manda cuándo han de ocurrir los acontecimientos. No sé dónde meterme. He estado tumbado en el sofá, he tenido la necesidad de aislarme, he corrido las cortinas gruesas que han dado una tonalidad roja a la estancia, al filtrar los rayos de sol. Rojo pasión, rojo sangre y rojo dolor. Recubriendo cada elemento de la habitación. He sufrido el paulatino abandono de la anestesia, cada vez soy más consciente de mis limitaciones. Dentro de la boca descubro los sabores de una sangre que no tiene punto de fuga, de una sangre que recubre mis paredes interiores bucales, la saliva la conduce. Sabor a sangre propia, sabor a vida propia. ahora el dolor se agudiza, antes hubo otros estados. Al principio, el dolor era algo entre cómico y trágico, era un palpitar que yo asocio al bombeo de la sangre en el organismo, era como un pequeño " led" que te indica la posición de la lesión. Eran cambios que basculaban entre un hormigueo y una pequeña corriente eléctrica, como espasmos. Ha permanecido conmigo dicha sensación hasta el momento en que ha disminuido la presencia de narcóticos en mi mente, en mi cuerpo. El dolor ha ganado fuerza y protagonismo, ya no es una sensación ambigua de vibración-dolor, espasmo- dolor, ahora puedo decirte que es dolor. Dolor continuado, grave y localizado, mi carrillo inferior derecho es como un magma de calor, cuando he estado tumbado he sentido cómo mi cuerpo, para distraerme la sensación activaba mecanismos desconocidos, me he descubierto moviendo compulsivamente las piernas, me he visto con movimientos nerviosos en la cintura, he recorrido el pasillo, las estancias como un león cautivo, noto la tirantez de la sutura en el interior de la boca, observo la inflamación de mi carrillo, me he convertido en Don Vito Corleone, deformación facial que describe el fenómeno que se desarrolla en mi interior. La lucha por volver a la normalidad. Sólo han pasado tres horas, lo primero ha sido lo más sencillo, aún la anestesia realizaba su trabajo. Sin embargo, ahora los dolores focalizados en la boca se expanden como si se tratara de una enredadera trepadora, ascendiendo hasta mi sien derecha, realizando actividades por toda mi cabeza, la implosión tiene su lugar localizado, pero las consecuencias, se empiezan a repartir por toda mi persona. Zumban mis extremidades, largos dedos que te escriben y piernas con déficit de riego, la sangre no descansa. De la mujer que presume de estar siempre allí nada se, creo que es mejor, unir ambos dolores, el de las ausencias no deseadas y el dolor físico infringido. Veo mis venas hinchadas, nada atípico en mi, veo mis pupilas en tamaño normal, investigo mi herida, pero no consigo abrir lo suficiente la boca. A veces me pregunto a qué coño obedecen mis comportamientos. No he desayunado, me he comprado un sorbete de limón y una barra de helado para comer, no puedo comer sólidos y he de tomar cosas frías. Mi confianza en los profesionales de la salud, de siempre ha sido grande, sé que ha hecho un buen trabajo, pero joder cómo duele. He de dejarte y sumirme en el autoconsumo de mi autocomplacencia. Otra forma de practicar el onanismo.

Ant, cronista a tiempo parcial.

Del dolor, del sentimiento III
De: 70kilos 257gramos
Enviado: martes, 22 de enero de 2008 22:34:11

Al final, ha sido sencillo. Ahora lo que encuentro es un breve y continuado dolor, algo que simplemente me recuerda qué ha ocurrido. Así, la conclusión que rescato es la de la utilidad del dolor, en si no es malo. Al contrario, advierte que algo no funciona bien. Una sensación de vacío puede llevarte a una actitud autodestructiva, una sensación de descorazonamiento, te puede conducir a una actitud arrogante para contigo mismo, has de averiguar si dentro de ti habita tu mejor amigo o tu peor enemigo. Cuando se habla de sentimientos, viene a ser lo mismo. Así ha transcurrido la tarde. La anestesia ( anestesia pulling teeth, Metallica anno 198y algo) ha desaparecido por completo, así se observa un dolor elegante, honesto y cálido. He debido declinar un encuentro con Folio y he dejado que sonara el teléfono a Rastarrafamán, él no puede comprenderlo. El dolor, como digo es fácil de clasificar. Ubicado donde corresponde, en el maxilar inferior izquierdo, produciendo una ligera hinchazón en la parte mencionada y entregando calor, pues no hay dolor verdadero que no genere calor. No me ha resultado inconcebible éste nano experimento, esperaba que resultara algo más crudo. Me he alimentado a base de barra de helado, concretamente chocolate, vainilla y nata. Toda ella dentro de mis magras carnes, me he masturbado para distraer las sensaciones a éso de media tarde, me he sentido inténsamente aburrido y limitado. No he leído ni una línea hoy, de prensa, de literatura. Había que centrarse en las sensaciones. He dormitado desordenadamente, carente de cansancio al no haber realizado ninguna actividad de desgaste, nada fatigoso. Sólo he pensado en mi circunstancia, en mi perímetro y en todo lo que en mi trasciende, he sido mas que nunca una república, empiezo a ser egoísta, lo que ha de ser cualquier humanoide para sobrevivir. Por ello, añado a colación que del otro dolor ya apenas se refleja apatía y tranquilidad, el dolor de las ausencias no deseadas, el dolor de las personas con las que no has de contar para nada. El proceso de nacimiento y el proceso de muerte se hayan en la más absoluta individualidad del la persona, si lo más trascendental de ésta vida ( nacimiento y muerte) se desarrolla en completa soledad, ¿ por qué no dar el valor que merece algo de lo que siempre he huido? la soledad. He huido de ella desde que tengo uso de razón, el hecho de haberme criado dentro de una amplia familia, me ha hecho desarrollar un fuerte sentimiento de individualismo, se puede decir sin caer en el tópico que me he criado en la puta calle, a la cual estoy muy agradecido; de la calle absorbes conocimiento del cual dudas su utilidad, pero lo absorves de modo natural. De la familia que el destino te ha asignado, has de adoptar una serie de roles adquiridos, una serie de orientaciones impuestas. Reivindico la pureza de lo natural y cotidiano, reivindico el fracaso como escuela de aprendizaje. He huido de la soledad creando mundos paralelos, de pequeño. Mi dificultad adherida a una extrema timidez e inseguridad, así como mi hiperactividad en todas las áreas vitales condicionó mi infancia como un periodo de fantasías anónimas, como un plazo de tiempo autoformativo e individual. Establecía lenguajes con entes deshumanizados, buscaba lenguaje carente de reciprocidad, nunca hubo respuesta. Quizá por egoísmo resultaba satisfactorio. Fui creciendo, adquiriendo malas artes, robaba, me iba de safari al bolso de mi madre, me apropiaba de cualquier cosa que brillara o tuviera valor. Trataba de ganar reconocimiento público entre los mios. Los beneficios de cada palo que daba, los gastaba en petardos y demás alaracas que me imbuían protagonismo en el colectivo. Compraba la amistad. Lógicamente, aquello no podía durar mucho tiempo, el siquiatra se aventuró a decir que era un modo que tenía de llamar la atención. A los siete años, mi padre me confesó que no me quería, lo cual, dicho de paso es de agradecer por dos motivos: a) sinceridad y b) naturalidad. Lo cual es reprobable por dos motivos, a) crueldad, b) injusticia. Como antes he dicho, yo en el limbo de las personas NUNCA pedí que nadie me convocara a éste mundo ni en éstas circunstancias. Fui creciendo en todos los sentidos, en inteligencia, en habilidad y en maldad, incluso. Aprendí a montar en bicicleta solo, aprendí a nadar sólo, descubrí lo poco que debo a nadie de los que moran éstas tierras secas. Aprendí a perfeccionar tácticas de guerrilla, me dediqué a prender fuego a coches abandonados en la calle, para ver el espectáculo de luz, energía y destrucción que un niño de doce, quince años puede hacer con un mechero. Quemé un colegio y años mas tarde provoqué estragos en el de mi hermana, fui expulsado del mio sin que se descubriera que había sido el saboteador del mismo, provoqué robos de examen, pintadas anticlericales y acabé coronando con una inundación las fiestaspatronales de San Agustín. Al final he resuelto que no soy malo, que soy bueno. Son discusiones filosóficas que he mantenido dentro de mi cortex cerebral. El tiempo, me ha educado y me ha dado un enfoque de la realidad, la lectura ha sido el analgésico oportuno para evitar daños mayores, para evitar daños colaterales. Sea muestra de agradecimiento mi nueva actitud pretenciosamente creativa de juntaletras. El sabor de la sangre que sigue manando dentro de mi boca me recuerda el motivo por el cual he convocado tus ojos en la lectura de mis letras, pero todo lo leído anteriormente, me hace comprobar que por encima del dolor físico prevalece el alma. No trato de poner las cosas en su sitio, simplemente te cuento con frescura que estoy contentísimo con mi trayectoria hasta ahora, nunca el tiempo es perdido, de todo he aprendido. Es más, dudo haber construido un carácter como el que poseo si el medio en el que habito hubiera sido diferente. Por ello, agradezco a mis progenitores haberme criado, agradezco a los mios haberme padecido, agradezco al sol verlo cada mañana. Agradezco sentir el dolor, me recuerda que sigo vivo. Sin relativismos, lo digo a fe.

" Asómate a éste precipicio, no han condenado a nadie por ser testigo"

Violadores del verso, Vivir para contarlo/ Asómate.

Días de sol

2008-01-22T23:11:00.000+01:00

From: gollomez

To: 70kilos 257gramos

Subject: RE: Días de sol

Date: Mon, 21 Jan 2008 19:04:50 +0000

gracias, realmente creo que la expresión artística sea cual sea, debe inmortalizar el instante vivido por alguien que no ve la realidad como el resto, que entreve algo más.Para mí el texto es precioso, algo muy vivo...me pregunto si para el resto será igual, o si yo no hubiese estado contigo que impresión me llegaría. Ese es el reto mi "buena promesa", hacer que todo dios pueda interiorizar en tu experiencia como si fuera propia, hacer que el lector se crea que es él el que vive en tu texto, que, por medio de la escritura consigas teletransportar al espectador a tu forma e intensidad de interpretar tu percepción en tu modo de vivir (tu filosofía), tu virtud sensitiva, tus juegos.Perdona mi poca claridad en la expresión, tengo en este instante dificultades para expresarme.Te extrañaré máquina compleja energética

From: 70kilos 257gramos

Subject: Días de sol

Date: Mon, 21 Jan 2008 12:23:27 +0000

Bdias, a veces se me ve en el campo.

Como ayer, ayer domingo me fui al campo, con mi fuente de inspiración y mentor Gollomez. Me desperté a las 09.15 en el sofá de Suko, me mojé las legañas y salí de la apatía. Entré en el metro y ya en casa de mi madre me duché y adapté mi estética a un día de campo, zapatillas de yonki, pantalones de pana y camisa de gorda franela. Me introduje en el coche de Gmez, el de la madre de Gmez, escuchando un viejo disco de Gomaespuma, mirando a través de la ventana las opciones cromáticas que quedan en la foresta, en ésta extraña miniprimavera aderezada de restos otoñales. Llegamos hasta Cercedilla, recorremos el camino que va desde la estación a casa de Belén y Carlos, rememoro la cantidad de veces que he hecho éste camino sino en soledad, en compañía del incombustible Tomi, todo sigue igual, pero hay mucha gente, los feligreses sacan de paseo sus vírgenes, la banda resuena bajo el tañir de las campanas, la vida de pueblo. Siento como una translación en el tiempo. La casa es cálida y nos recibe Belén, que con veintitrés años vive con Carlos, de treinta y cuatro, y convergen muy bien, se ve que hacen equipo. Ella no puede alejarse demasiado de los hospitales por una insuficiencia en sus riñones, su mala salud la compensa con una generosa y nada gratuita sonrisa. Nos divertimos mucho, Carlos no se deja ver, la noche anterior no dio tregua y hoy lo paga. Nos vamos a la granja. Según hemos avanzado por pistas forestales, miro y observo con satisfacción cada tronco del pinar, todo sigue ahí, las hojas pueblan el suelo, el campo gana presencia. Cuando dejamos el coche y alzo la vista hacia la granja, mi memoria sonríe ya que en otra circunstancia estuve aquí, con Tomi, toda una autoridad en la sierra de Mado, recorro las estancias que en su día conocí, recorro las praderas que en su momento pisé y me siento bien, le hablo a Belén de la rica coincidencia. A trote corto. Al parecer, una familia de Majadahonda no se presenta para la excursión ecuestre concertada, conozco a Caroline, una bilingüe francesa que no sé cómo demonios ha terminado allí haciéndose con el cuidado de los caballos, bueno, yeguas ya que ése cachito de terruño está gobernado por mujeres en toda su especie. Aparece Julio, padre de Bel y hombre de manos duras y entrañables, ha elegido el campo y la calma para su transcurrir en la vida (en silencio admiro su determinación), Julio vuelve a desaparecer. Caroline es una mujer sana y vigorosa, de cuerpo sexi y de facciones duras, tiene un encanto rural que no disimula con su libertad de expresión, el diálogo es fluido y mezcla nimiedades con declaraciones de intención. Tiene morbo, al menos. Se encuentra con Yuca, una joven yegua de pelo cano, esto es, una yegua de crines blancas y cuerpo cincuenta por ciento negro, cincuenta por ciento blanco. Puso a prueba nuestra virilidad ofreciéndonos cabalgar la yegua a pelo en un pequeño picadero, que dicho así resulta francamente tentador. Nos encaramamos a un murete y acomodamos culo sobre el lomo del animal, por otra parte dócil y agradecido. Paso, trote corto, alucino de nuevo y me visitan los fantasmas del pasado pues no acabo de fijar la cantidad de años que no me subo yo a un jaco, alucino con montar a pelo y sentir cada vértebra del bicho adaptarse como pieza de puzzle, de Lego o de Tente con mi afilado coxis, funciona. Mi cuerpo dirige al caballo, el milagro de la comunicación sensorial. Tras pasar con éxito de crítica y público la prueba ecuestre, nos enseñan tocar las tetas a las vacas, a hacer queso, a fermentar yogur, las instalaciones, los gallos, las gallinas... un enorme conejo que sale de cualquier lugar, hablamos mecidos por la brisa y valoramos el sol. Julio, me dice que existe la posibilidad de habitar en la " granja Playmobil", trabajas para ellos y recibes alojamiento y comida, como en el medievo. Me relamo por dentro comprobando la suerte que tengo para que se me planteé dicha opción, dada mi inercia vital, tan desasistida de elementos que me generen ilusión, mi disponibilidad es deslumbrante y le digo que acepto el reto. Él me habla de fechas algo remotas en el tiempo, yo le digo que necesito entrar ya, para febrero a lo sumo. Lo maduraremos a través del teléfono. Creo que he de salir del armario creativo y que ése lugar es cojonudo a tal fin. Un objetivo interesante. Volvemos a cabalgar, como Marlboro, ésta vez ensilladas las yeguas, ésta vez campo a través, ésta vez sin barreras físicas. Yo viajo con Luna o algo así, Gmez en una yegua más joven y nerviosa, yo cobardemente cojo el bicho manso, no me veo en el trotador, así que salimos, jugamos con los animales, con diferentes presiones de muslo, la yegua lee mis intenciones, ay, la comunicación, he de sortear ramas que se dirigen a mi cara, acaricio el cuello del animal en señal de agradecimiento y me río ante la feminidad de mi montura, cada vez que se aproxima un charco, lo sortea, evita manchar sus cascos con innoble barro, es descojonante la mente de Luna, que bien me lo paso... hasta que surge la moto de campo con su enérgica contaminación sonora, que ahuyenta mi calma y la de Luna, ella percibe mi miedo ante el descontrol y no llega a encabritarse, lo acepto como una muestra de confianza y generosidad por parte del animal, no dejo de palmear a mi niña y susurrar como un Robert Redford a escala a su oído, no dejo de sonreír en todo el día. Tengo mucha suerte de ser sensitivo y valorar lo que me encuentro, de veras que si. Órdenes de trotar, órdenes de detenerse, órdenes de todo tipo, nos llevamos bien y observo el arte del ciervo en su marco triangular, como a Chinarro, me gusta el campo. Volvemos, porque todo tiene un final, la granja espera y Belén nos regala dos yogures de medio litro, nos da de probar leche- leche, de la teta a la boca y te diré que sabe de otro modo. Me esperaba algo hasta desagradable, a veces las cosas naturales son cruditas y desagradables, pero, tenía cuerpo, tenía presencia, se podría cortar con un cuchillo la leche bebida, bebes proteína y bebes vida, otra retroimagen evocadora de la dura infancia y los duros primeros días. Leche de teta, fuente de vida. Hemos regresado a casa de los niños. Carlos se adorna en la ducha mientras le esperamos en el salón, sale con el pelo alborotado y la calma del descanso, se descojona ante las impresiones expresadas por las emociones sentidas, puede llegar a parecer humor para el profano escuchar lo que decía, pero vive Diosh que lo hablaba con conocimiento de causa, que bueno y sencillo. Gmez y C hablan de pintura y de piezas, yo hablo con Belén de lo que veo. El domingo me depositó en Alcobendas, donde Gmez comía, he tomado un autobús verde repleto de inmigrantes, los pobres somos los únicos que vemos sentido al transporte público, me he tomado tres plátanos y dos manzanas, he llegado a Plazapastilla con el tufo de la fruta consumida, con la calma, aún hay poderoso sol de estío, aún hay calor. Me desplazo a Casasuko, no encuentro más que la callada por respuesta, voy a Casalex y con la llave entro, dentro de la nevera el regalo bífidus y pa la calle. Al Retiro, me acomodo entre el estruendo de una batucada precarnavalera, con los habituales colgaos del bongo, las latas ruidosas y cositas con la que construir un compás, el milagro de la comunicación, me acomodo al sol de la piedra granítica y me acuerdo que estoy cansado, así que me duermo hasta que el frío me despierta. Las voces, los ruidos, los perros, los malabares, el afán por llamar la atención, las demandas de cada cual se exhiben sin pudor. Yo ya tengo frío y mandíbula desencajada, me bebo el Dan´up (creo que soy el único que no bebe cerveza, me acuerdo de mi Almudena y mi Marta, de lo que les impresiona ver a gente borracha y ociosa, valoro mi sobriedad con satisfacción y les doy la razón, reivindico la naturalidad sin aderezos drogaínicos). Es fácil ser uno más, no es nada fácil tratar de ser uno. He acabado en Casasuko, le he dado mi bendición para su viaje y él me ha llenado la boca con espaguetis y chorizo, potente y sabroso. Hemos llenado la estancia de humo mientras videamos una película de L.A. en la tele. Hemos hablado con Víctor, hemos cerrado el capítulo de Gmez. Me gusta veros partir en diferentes rumbos, no me gusta ver cómo os alejáis de mi, prevalece vuestro viaje y sensación a la pena de una ausencia temporal. Coño que somos afortunados. Desasistido no quedo, siempre hay algún náufrago por los mares de Mado, siempre hay algo que puedas transmitirme para llenar una necesidad, nunca un vacío. Ant, sentimentalmente pasivo, vitalmente activo.

recuento de cuentos

2008-01-18T12:59:00.000+01:00

RE: lo que son las cosas
De: pepita pulgarcita
Enviado: viernes, 18 de enero de 2008 12:47:30
Para: 70kilos 257gramos

ya lo he hecho. te he abierto un blog. te pongo coordenadas: http://antdixit.blogspot.com/ no sé si te gustará el diseño. yo lo he visto apropiado para vos...elegante y sin pretensiones

[...]

espero no haberte organizao demasié......nada más lejos de mi idea entrometerme en tus coixas....pero ese talento q tienes hay que compartirlo mushasho!!!
te quieroescritor

aleGría y cerVezaFría!!