Nada de Granada.‏

De: 70 Kilos 257 gramos.
Enviado: sábado, 29 de noviembre de 2008 11:01:26

Estas amígdalas, me están matando.

La Alhambra no sólo es una cerveza.

El otro fin de semana, conseguimos un coche y me llevaron a Graná, queríamos ver al Morogitano y a Chisturrín, al Loco y a Kuki. Yo pensaba que era una boda gitana, pero era un cumpleaños.

El lugar de la cita no era otro que el Sacromonte, las cuevas donde los artistas guarros han construido sus bellas madrigueras, horando la montaña para introducir improvisados tablones, no tiene precio-

-¡ venga Tomi!¿ nos vamos?

- no, ayer falleció mi mamá.

Yo pensaba que a los punkies no se les moría nada.

***Breve reseña de Tomi. Forma parte de mi querida Galería de monstruos urbanos y/o antihéroes que me encuentro entre el adoquinado madrileño. Punkie originario, criado en el barrio de Fuencarral y viviendo ( hasta ahora) al pairo de su madre. Tuvo serios problemas con la heroína ( no de Marvel, sino la inyectable) y tras sufrir un grave accidente huyendo después de dar un palo, se marchó sin saber por qué - para curarse, de acuerdo... pero eso es para, no por- apareció y padeció en Bélgica y Luxemburgo, sin conocer a nadie, sin un chavo, sin hablar idioma mas que el cheli que tan bien domina hoy... siempre admiré dicha determinación y me hizo acrecentar mi amor hacia éste mamonazo, de hecho ha sido mi mentor en el Infierno Manchego. Hoy en día, desde hace unos veinte años es fotógrafo urbano sin acreditación, se puede decir que ha congelado infinitos momentos de mil vidas, entre ellas la mía. Fuimos al tánatos de Tres Cantos, donde el verde manda y el exceso ornamental y floral propio del previo Día de Todos los Santos, impregnaba y empalagaba el ambiente, el punkie andaba distraído entre las flores con Camino, un elfo del que no se separa desde hace ha. Nos saludamos y le busqué la mirada y busqué la verdad, me la sirvió. Tenía mala onda con la mamá por su pasado borrascoso, pero creo que la mamá siempre lo amó sin concesión. Sonríe al vernos, se dibujan infinitos surcos en su cara... y embarcamos hacia Graná.

El viaje lo duermo bien- bien, viajo en bussiness y la noche anterior estuve de clubbing, pido permiso al piloto y cierro párpados. Llegamos en buena lid y atravesamos el Albaicín, aparcamos enfrente del Hotel Palace y empatizo con un gato callejero, fumo canutos con Larubia, mi comandante de vuelo y empezamos a perdernos siguiendo las siempre confusas indicaciones de cualquier granaino. Paramos en cualquier lugar a comer algo que acompañan con cerveza, tapas ordinarias y desbordantes propias de economías de guerra, muy bien. Llegamos a un bar, en la plaza ancha, en lo alto del Albaicín, el bar se llama Guinxo o algo así, dentro está Chisturrín y su bella mujer, calándose un porrito grosero, Pablo el camarero le pregunta si lo que huele es un canuto o un embrague quemao, entre risas le dicen que lo segundo. El morogitano va con pantalones senegaleses y habla de su hijo, está ligeramente borracho y noto un nosequé en el ambiente, es igual. Justifico la ausencia de Tomi el cual todos respetan en silencio ceremonial y gitano. Seguimos de bares, hasta que vamos a casa de Kuki, una hermosa dacha horadada en la carne del Sacromonte, gobernando el cobrizo ladrillo de la Alhambra.

===> empieza la fiesta <===

He improvisado unos sencillos pendientes para la kuki, pues no la conozco y a Larubia mejor ni preguntar, dos cochinos euros que ni suben ni bajan. Se los entrego en nuestro nombre y agradezco la invitación.

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En el patio, diversos plasta autores nos deleitan con tristuras y arrastres de voz, falta el " no nos moverán" al fondo a la derecha no está el baño sino una humeante barbacoa, con frituras que calientan la panza. Adentro, en la cariñosa cocina, puedes encontrar jamón y otras alegrías... aunque yo me decanto por las heinekens que saco de la nevera como el percebeiro arranca los frutos del mar. Fuera, se siente la espléndida Alhambra, se divisan gentes de lo más heterodoxas, una paralítica, un hombre flaco y elegante, una mujer gorda y argentina, niños, chicas bonitas y chicos bonitos... se rifan la guitarra y llenan los aires de notas musicales.

Reflexión.

Dentro se siente el black power, donde unos negrazos poseídos aporrean djembés con energía y satisfacción, calor- color- olor en una pequeña pieza, les rodeamos como las ratas perseguían al flautista, el calor que desprenden protege y establece una separación necesaria de la lentitud reflejada en el patio. Negros guapos y bien guiados, negros expresivos y músicos, negros de ébano que sudan y brillan al marfil de nuestras sonrisas, ojos blancos perdidos en negritud de cara. La música nos da energía y fuerza, pero la libertad del ambiente te permite dormir en cualquier momento- esquina de la casa. Calor Mas allá, los gitanos, las gitanas, desgarradoras voces que hacen temblar las cortinas de ésta cocina plena de gente, chisporroteo de chimenea, castañas asadas y muchísimo arte, guitarras promiscuas que van de mano en mano. La Kuki preside sin pretenderlo. Fandangos, malagueñas, seguidillas e incluso alguna saeta. Un gitano pequeño improvisa cantos de tristeza, cantos de nobleza y algún canto de humor; para dosificar. Las gitanas, niñas bellas, mantienen la nota sostenida en un vibrante indeterminado. Conmovedor.

Somos los que estamos pero no estamos los que somos.

KUKI-----> La estrella, señorona de unos nosécuantos años no tan señorona y no tan cuantos, amable, buena anfitriona... recorre su palacio como una gata y está pendiente de los vip, de los vasallos, de conocidos y desconocidos. Trata por igual a calvos como a melenudos y es solícita con altos, gordos, chaparros o flaquitos. Tiene una sonrisa grapada en la cara.

MOROGITANO-----> El gachó es grande como el indio de " Alguien voló sobre el nido del cuco" joyas y pelo aceitoso, habla alemán, pues según dice se crió en Frankfurt, llora la ausencia de su niño y su bailaora, pero estoy seguro de que llora también su presencia. Mujeriego sin escrúpulos y rockero en activo, gusta de Blac Sabbath, Led Zeppelin, The Who y no sabe ni pronunciarlo. Tiene una bella casa que uno no sabe si a cada día la construye o la destruye.

CHISTURRÍN-----> Prácticamente, hermano del morogitano, combinan bien. Es listo sin disimulos, un auténtico sinvergüenza acompañado de una bella gallega de rasgos equilibrados, pareja hermosa, ella es bailaora en formación y de vez en cuando él actúa en algún bolo. Viven en una acogedora cueva que goza de piscina de plástico en el jardín, en la cual no dudé en bañarme desnudo mientras el sol acariciaba mi cara y mi polla. Chisturrín es toda una autoridad en Graná.

SR. PACO-----> Toda una autoridad en el cante jondo, presencia que impone y garganta que atrae oídos. Viene con su hijo a la guitarra y emociona ver ésa comunicación padre- hijo- gitanos, hacen chances de humor ( malo) pero hacen chances de arte maravillosos, D. Paco pasó mala noche, el estómago le dolió y el no dejó de vociferar, o bien roncaba como una industria o bien se levantaba de la cama como un supporter futbolero, mientras el resto de la casa descansa la borrachera. Se hace con el cable de carga del móvil y se queda tan ancho. El patriarca.

EL LOCO-----> El loco es un cacho gitano mas fuerte que el tabasco, es un trabajador nato que regenta una hacienda enorme y llena de gentes, trabaja de lunes a lunes casi siempre y es muy honesto, su morena es luminosa y sonriente, regala alegrías y sus ojos relajan a cualquier insecto. Invitan a su casa, cuando saben que estás desasistido. Son auténticos gitanos, son bondad, bulería y sonrisa.

LAS NÍÑAS-----> Las gitanas son bellísimas, sexis, y tienen arte. Modulan la voz y la respiración no les falta, están ahí girando lentamente sus muñecas, están ahí rotando suavemente sus cinturas, están ahí refulgiendo el oro de sus enormes pendientes, están ahí dando lugar a una y mil fantasías honestas y perversas. Son guapas, amables, jóvenes y comestibles. Mientras son jugosas, son crujientes. Contradictorias.

DANIEL GUITARRA-----> Hombre de Chiclana, sencillo y de perfil bajo, virtuoso de las cuerdas a las que acaricia con solvencia, alegría y drama. Discreto dentro de sus genialidades, que nunca admitirá, amaestra a quien le oye y domestica a quien le escucha... para el puente de diciembre tocará por mi pueblo, lástima no estar por aquí. Es un gran chico que ha recorrido medio mundo con su guitarrinchi, es una gran guitarra mimada por un gran músico, son una combinación de amor eterno.

A QUIEN CORRESPONDA-----> Todos y todas aquellos que estuvieron y no me he acordado o no he sabido su nombre, hay que mencionarlos pues éramos ciento y la madre, la suegra y la Santa María, la montaña no se vino a bajo pero retumbaba de alegría bajo nuestros pies. Agradecimientos al punkie, que me ha acercado a diferentes perfiles de la vida siempre. Fuerza Tomi, que como dice Larubia, el perro apaleao que siempre has sido aguanta todos los palos de la vida y se escapa de todas las catástrofes como buena mente sabe. Viva Granada.